音响里放着震耳欲聋的嘻哈音乐，空气中混杂着汗水、香槟和高级洗发水的味道。球员们光着膀子，互相吹嘘、打闹，象一群刚刚捕猎归来的年轻狮子。
他正半躺在自己的座位上，象一个国王，接受着队友们的祝贺。他在这场比赛中打入了一粒匪夷所思的蝎子摆尾进球，此刻，他正用一种极度夸张的、充满表现力的姿态，向围在他身边的斯内德和范德法特，复盘着自己那个“神来之笔”。
“……然后，我感觉到了，足球，它在对我说话！它说：‘兹拉坦，用一种他们所有人都看不懂的方式，把我送进球门！’所以，我就那么做了。”
整个更衣室爆发出阵阵哄笑。
只有一个人，游离在这份喧嚣之外。
。他没有参与庆祝，只是拿着教练组刚发下来的技术统计报告，笔尖在纸上沙沙作响。他已经在研究下一场欧冠淘汰赛的对手了。
伊布的目光，注意到了这个异类。
他脸上的笑容消失了，取而代之的是好奇和一丝丝挑衅。他站起身，象一头巡视领地的雄狮，缓缓地，走到了弗洛里斯的面前。
音乐，不知被谁悄悄地调小了。
伊布一把抽走了弗洛里斯手中的报告，看也没看，就扔到了一边。
“嘿，教授。”他的声音，让整个更衣室都安静了下来。
弗洛里斯茫然地抬起头。
“别再看这些娘娘腔的东西了。”伊布说，他的语气里，带着一种不容置疑的霸气，“你的传球，很好。非常好。”
他停顿了一下，环视着整个更衣室，享受着成为焦点的感觉。
“但你知道，比一次完美的传球更好的，是什么吗？”
他凑近弗洛里斯，用英语，一字一句地说：
“A fucking goal. You know what is better than a goal? A fucking azing goal that kes the stadiuscreayour na. You think the beautiful girls in the stands， they talk about your clever pre-assist? No. They talk about the lion who scores.“（一个他妈的进球。你知道比一个进球更好的，是什么吗？是一个让他妈的全场都为你尖叫的、无与伦比的进球。你以为看台上那些漂亮姑娘，会讨论你那个聪明的、倒数第二次传球吗？不。她们讨论的，是那个进球的雄狮。）
他用力地捶了捶自己的胸口。
“You think with this，“(他指了指自己的脑袋)“which is good. But you st also think with this!“(他夸张地、带着一丝傲慢的坏笑，指了指自己的裆部)。“You need... balls! Cojones! To shoot! To be the kin。但你，也必须用‘这里’去思考！你需要……种！胆量！去射门！去当国王！而不只是国王的小助手。记住这点，教授。雄狮，从不助攻。雄狮，只管吃肉。）
说完，他直起身，脸上又恢复了那种不可一世的笑容。
整个更衣室，在经历了几秒钟的寂静后，爆发出经久不息的、震耳欲聋的哄堂大笑和口哨声。斯内德和范德法特笑得直不起腰。
弗洛里斯坐在那里，那几个粗俗的单词——“Balls”、“Cojones”——像几颗钉子，狠狠地钉进了他的脑子里。
他看着伊布那不可一世的背影。
如果是半年前，他可能会感到羞辱。但现在，经历过预备队的绞杀，经历过媒体的围攻，他从这番充满雄性荷尔蒙的挑衅中，听出了一种更本质的东西。
伊布是对的。足球是关于统治的。
但他错了。统治不仅仅意味着像狮子一样撕咬。
弗洛里斯的目光扫过那些狂笑的队友。更衣室仿佛变成了一张巨大的战术板。
伊布是狮子，是贪婪的掠食者。斯内德是狼，是狡猾的偷袭者。他们都需要吃肉。
但是，谁来决定把肉扔向哪里？
谁来决定狮子什么时候冲刺，什么时候潜伏？
“雄狮不助攻……”弗洛里斯在心里默念这句话。
但驯兽师助攻。
近乎傲慢的自信心中升起。