场上是一群U10的孩子，正在进行一场典型的蜂群足球——二十个小小的身影追着一个球，象一群被激怒的蜜蜂，从球场的一端嗡嗡地闹到另一端。作为阿贾克斯资深球探，亨德里克的工作就是在这种混乱中，查找那么一两个懂得“秩序”的苗子。
但他已经很久没有过惊喜了。
直到他的目光停在了那个瘦弱的7号身上。
。金色的头发在风中有点乱，身体单薄得象一张纸。在其他孩子疯狂追球的时候，他却在球场的中圈附近踱步，仿佛对角落里的激烈拼抢毫无兴趣。
“又一个来散步的。”亨德里克心想，准备把他从名单上划掉。
但接下来的十分钟，那支笔悬在纸上，没能落下去。
亨德里克发现了一个怪现象。那个孩子总是在尝试移动到一些奇怪的、远离人群的空地。因为太瘦弱，他经常被卷入“蜂群”的孩子们撞得东倒西歪，看上去有些狼狈。十次里有八次，他都跑不到自己想去的位置。
可诡异的是，那十次里，至少有五六次，那个被人群踢来踢去的皮球，最终都会象受到了某种引力牵引一样，鬼使神差地滚到他试图去到的那片局域。
亨德里克把冷咖啡扔进了垃圾桶。他不再觉得那孩子懒，反而觉得他……很滑稽，也很诡异。
“这小子在场上跳什么现代舞呢？”他忍不住轻声嘀咕。
终于，对方球队那个技术最好的小个子，在边路做了一个还算不错的带球突破。他抬头看了一眼，准备给前锋传一脚球。
但他尤豫了。因为他看见那个7号，并没有象其他人一样扑上来抢球，而是莫明其妙地向侧后方退了两步，站在了一片毫无意义的草地上。
小个子球员被这个动作搞糊涂了，那个位置既不封堵传球路线，也不象是要拦截。处于一种孩童般的恶作剧心态，他决定无视这个怪人，直接把球传出去。
就在他出脚的瞬间。
弗洛里斯没有动，但他身后那个本该接球的前锋，却因为跑动路线被弗洛里斯刚才那看似随意的“两步后退”给卡住了一下身位，导致激活慢了半拍。
皮球滚了过去，没人接。弗洛里斯只是顺势伸出一只脚，轻轻把球停在了自己脚下。
甚至没有发生身体接触。
“他在干什么？！”那个小个子球员崩溃了，他跺着脚冲裁判喊，“他作弊！他……他好象知道我要干什么！”
场边的亨德里克，脸上的笑容消失了。
他见过的天才很多，有的速度象风，有的技术华丽。但没有一个，像眼前这个孩子一样，踢球的方式近乎一种……逻辑上的必然。
比赛结束，亨德里克没有去和任何人寒喧。他回到自己那辆破旧的欧宝车里，拿出一本磨损的笔记本。
”这个名字旁边，他没有打分。他只是写下了一行字，不仅是评语，更象是一个困惑的设问：
“（跑位很古怪。他是在阅读比赛，还是在……编写比赛？）”
他发动了汽车，决定下个星期、下下个星期，都来这个不起眼的社区球场，喝他那杯难喝的咖啡。
回家的路上，车里很暖和，雨刮器在玻璃上固执地、有节奏地左右摇摆。
弗洛里斯坐在后座，脸贴着冰冷的车窗。阿姆斯特丹的街景在雨中飞速掠过，视野里，这不仅仅是街道，而是一场流动的、可以被计算的几何游戏。
“爸爸，”他突然开口，声音还带着变声期前的稚嫩，“前面那辆蓝色的货车要变道了。”
父亲从后视镜里看了他一眼，笑着问：“哦？他甚至没打转向灯，小侦探。”
“他刚才刹车比前车早了半秒，”弗洛里斯盯着那辆车，声音平静得象在陈述一个物理公式，“而且他在不断看右边的后视镜。右边的车道虽然慢，但是……更‘流畅’。”
话音刚落，那辆蓝色货车猛地向右一打方向盘，强行插进了右侧车道。后方响起了一阵急促的刺耳喇叭声。
父亲愣了一下，随即发出一阵爽朗的笑声，隔着座椅揉了揉弗洛里斯的头发：“Hé， goed gezien， kaioen.”（嘿，好眼力，冠军。）
母亲也回过头，眼神里是那种熟悉的、混杂着骄傲与一丝不易察觉的忧虑。她总觉得儿子看世界的方式，和别的孩子不太一样。太冷静，也太……结构化了。
回到家，那是一间充满了纸张和墨水味道的公寓。
父亲是建筑师，母亲是历史老师。家里没有太多昂贵的玩具，只有堆满书架的图纸和厚厚的历史书。
弗洛里斯没有象往常一样去玩游戏机。他