风风雨雨已经消散。你安心养病，到时候他们这些年轻人还少不了你的指点呢。”

    自家人知道自家事。

    老先生朝站在一旁的儿子韦涛招招手。

    韦涛连忙拿过一个盒子，等打开之后，里面是一个卷轴。

    卷轴舒展开来，上面只有四个字，落款则是老先生亲笔。

    老先生看了一下李子成。

    “你的《高山下的花环》虽然艺术性不高，但是情感之真挚，远超卖弄技巧。正所谓大巧不工，莫外如是。本来还想着做个序，奈何精力不济，你可不要抱怨哦。”

    李子成忙道：“能得您的关注，已经是莫大荣幸。如今更是得了您的夸赞，等回去和他们一说，就怕大家的尾巴都翘到天上去了。”

    老先生莞尔一笑，目光愈发慈祥。

    怪不得大家都对这个小家伙方般喜爱。

    在逗人开怀这件事上，小家伙手段确实不凡，连这凝重的气氛都被他冲散了不少。

    老先生拿过卷轴，亲自放到李子成的手中。

    “序是写不成了，只有区区四个字，算是老头子对你的寄托。须知文海无涯，不可懈迨。更要兼容并蓄，纳百家之长，绝不可自傲自满。咱们中国文学能不能追上外国同行的脚步，还要看你们年轻人的。”

    李子成凝视着卷轴。

    “克绍箕裘”四个字，让他呼吸一滞，眼框湿润。

    一直到走出医院的时候，他还在频频回首。

    他知道，这一次的探望和告别，将会是永别。

    老先生溢然长逝的时候，他是无论如何也赶不回来的。

    而这位令人憧憬的文坛宗师，在生命的最后时刻，还在为了中国文学的延续而苦心筹谋。

    时代的浪潮之下，李子成唯一能做的，就是尽最大的努力，不姑负老先生的期许。

    至于马上就要乱糟糟的文坛，他又能做些什么呢？