楚凌云的挑战定在第二天辰时。
演武场。
天还没亮，台下已经站满了人。比李刚挑战周通那天多，比挑战赵无极那天也多。乌泱泱一片，从演武场一直挤到外面的广场上。有人搬了凳子，有人爬到树上，有人御空悬在半空。
李刚到的时候，人群自动让开一条路。
他走得不快不慢，灰袍子在晨风里飘，木簪子歪了，他伸手正了正。苏慕白跟在后面，脸色白得象纸，手里的剑攥得紧紧的，指节都发青了。
“李兄。”他压低声音，“我听说楚凌云昨晚去找了他大哥。”
李刚没说话。
“楚凌风给了他一样东西。不知道是什么。”
李刚点点头，走上台。
楚凌云已经站在台上了。月白锦袍，腰悬长剑，站得笔直，象一杆枪。他看见李刚上来，嘴角动了动，像笑，又象别的什么。
“你来了。”
“来了。”
楚凌云拔剑。剑身很薄，薄到几乎透明，象一片冰，象一道光。剑身上刻着密密麻麻的符文，不是刻上去的，是长在上面的，像叶脉，像血管。剑一出鞘，整个演武场的温度都降了几分。不是真的降，是心里的降。像冬天忽然来了，像太阳忽然被云遮住了。
“此剑名‘寒鸦’。”楚凌云说，“楚家祖传，域主级。我三岁握它，十六岁用它杀了第一个敌人。到今天，它一共饮过三百七十二个人的血。”
他看着李刚，“你将是第三百七十三个。”
李刚没说话。他站在那里，空着手，灰袍子，木簪子，跟平时没什么两样。
楚凌云的剑到了。
那一剑很快，快到台下大多数人都没看清。只看见一道白光，像闪电，像流星，像冬天早晨的第一缕阳光，冷，刺眼，让人睁不开眼。
李刚看见了。不是用眼睛，是用心。
他侧身。剑擦着他的肩膀过去，剑气割断了他几根头发。头发飘下来，还没落地，第二剑又到了。这一剑比第一剑更快，更冷。剑锋直指他的咽喉。
李刚后退一步。剑尖贴着他的喉咙划过，留下一道浅浅的血痕。血还没流出来，第三剑又到了。这一剑不是刺，是斩。从上往下，象要把他一劈两半。
李刚没退，往前踏了一步。一拳。
拳剑相交。没有声音。
楚凌云倒飞出去。
他落在台边，单膝跪地，剑撑在地上，撑住身体。他低头看自己的剑——剑身上，有一道裂纹。从剑尖一直延伸到剑格，不粗，但很深。像干涸的河床，像龟裂的大地，像冬天的冰面上被人砸了一石头。
他抬起头，看着李刚，眼神里没有恐惧，没有愤怒，只有一种说不清的东西。象一个人站在悬崖边上，往下看了一眼，发现下面是海。
“你……”他张了张嘴，一口血涌上来，顺着嘴角往下淌，“你这是什么拳？”
李刚低头看了看自己的拳头。拳面上有一道浅浅的白印，是剑气留下的，不深，有点凉。
“没名字。”他说。
楚凌云盯着他看了三秒。然后他笑了，笑得很苦，比哭还难看。血从他嘴角淌下来，滴在月白锦袍上，洇开一小片红，像雪地里的梅花。
“好一个没名字。”
他站起来，腿在抖，但站住了。他把剑插回鞘里，转身走下台。走了几步，身子一歪，差点摔倒。旁边有人想扶他，被他推开了。他一步一步走下台阶，每一步都很慢，每一步都在颤。月白锦袍上的血迹越来越多，从一小片变成一大片，从梅花变成牡丹。
人群鸦雀无声。
李刚站在台上，看着楚凌云的背影消失在人群里。
他摸了摸脖子上的血痕，血已经干了，凝成一道细细的红线。有点痒。他用袖子擦了擦，袖口染了一点红。
然后他走下台。
人群自动让开一条路，比来时让得更宽。没人说话，没人鼓掌，连呼吸都放轻了。他们看着这个灰袍年轻人从面前走过，像看一场还没散场的戏。
苏慕白跟在后面，嘴唇动了半天，才挤出一句话：“李兄，你的脖子……”
“没事。”
“楚凌云他……”
“也没事。”李刚说，“养几个月就好了。”
苏慕白张了张嘴，把后面的话咽回去了。
回到院子，太虚蹲在老槐树下，手里拿着那根竹签子，在地上画圈。圈画得很圆，一个套一个，象水里的涟漪。他画了一会儿，抬头看了李刚一眼。
“赢了？”
“赢了。”
“几拳？”
“一拳。”
太虚点点头，继续画圈。画了两圈