两日，他不能出任何岔子。

    他起身，把铁剑拎起来，重新练。

    这一次，剑走弧线，不再直迎。每一格挡都带着卸力的巧劲，肩膀微沉，手腕旋半圈，剑尖压低三分。他知道吴坤要的不是硬扛，而是懂规矩。可他也知道，真正的规矩，从来不在演武场上。

    剑尖划过空气，发出细微的裂帛声。

    他盯着剑刃，想起赵虎被废那晚，他倒在地上，右手还死死抓着袖口，像是想掏什么东西。当时他以为是求饶，现在想来——那动作，像在藏东西。

    他把剑放下，从怀里再次掏出账本。

    翻到第一页，盯着那个“赵”字。

    笔锋压得重，可收尾仓促，最后一捺像是被人打断。他用指甲轻轻刮了刮，纸面下似乎有凹痕。

    他没再刮，而是把账本贴在鼻尖，闻了闻。

    除了血和霉味，还有一丝极淡的苦香。像是陈年墨混着药渣的味道。

    他知道这香味在哪闻过。

    外门药房翻晒药材时，总在账本上压一块熏香木，防虫防潮。那块木头，就摆在“玄字第三十七”库的柜子顶上。

    他合上账本，塞进怀里。

    剑没再练。

    他坐在床边，等天黑。