旅馆的老夫妇在厨房里忙碌着，准备早餐。
煎鱼在平底锅中滋滋作响，油脂飞溅，发出焦香的气味。
咖啡壶在炉子上咕嘟咕嘟地冒着泡，深褐色的液体在玻璃壶中翻滚，蒸腾出苦涩而浓郁的香气。
面包在烤箱中烤着，表皮变得金黄酥脆，内部的孔隙在热气的膨胀下张开，释放出小麦的甜香。
老妇人将早餐装盘，放在托盘上，一盘一盘地端到餐厅。
她的动作很轻，很慢，生怕吵醒了还在睡觉的客人。
她的丈夫跟在她身后，手里提着咖啡壶，壶嘴中飘出的白色蒸汽在空中画出一道细细的线。
金是第一个走进餐厅的人。
他坐在靠窗的位置，面对着大海，阳光照在他的脸上，将那些疲惫和沧桑映得格外清晰。
他的笔记本放在桌上，封面朝上，那些污渍在阳光下呈现出不同的颜色。
他没有翻开它，只是安静地坐着，看着窗外的海。
莱客和格拉第二个走进来。
两人坐在金对面，没有说话，只是安静地等着早餐。
他们的身上还穿着昨天的衣服，那些衣服上满是破洞、血迹和污渍，在阳光的照射下散发着一种说不清的、属于战场的气息。
尼特罗拄着木板走进来，坐在金的旁边。
他的右腿伸得笔直，脚踝上还缠着绷带，绷带的边缘渗出了一点血迹，但颜色是淡红色的，说明伤口已经开始愈合了。
他将木板靠在墙边，双手放在桌上，手指交叉，静静地看着窗外的海。
比杨德走进来，坐在尼特罗对面。
他的断肋骨还缠着绷带，绷带在衬衫下鼓起一块，看起来有些滑稽。
但他的脸上带着笑容，不是那种计划成功后的得意，而是一种劫后余生的庆幸。
他伸手去够桌上的咖啡壶，动作有些僵硬，拉伤的肩膀让他每抬一次手都要皱一下眉头。
席巴走进来，坐在角落的位置。
他的眼睛布满了血丝，眼底有深深的青色。
他一夜没睡，但精神还好，因为他的父亲还活着，还在呼吸，还在做梦。
他倒了一杯咖啡，没有加糖，没有加奶，一口一口地喝着，苦味在舌尖上蔓延，让他清醒。
马哈没有来。老人还在睡。
云野也没有来。
金站起来，走到走廊尽头，敲了敲云野的房门。
没有回应。
他又敲了一下。
还是没有回应。
他的心跳加快了一些，手按在门把手上，犹豫了一下，然后推开了门。
房间里，窗帘拉得严严实实，只有从缝隙中透进来的几缕光线，在地板上画出几条细细的亮线。
床上的被子掀开着，枕头上有压痕，但人不在。
金走到窗前，拉开窗帘。
阳光涌进来，照亮了整个房间。
窗台上，有一样东西。
那是一块骨头。灰白色的、巴掌大小的骨头，表面布满了密密麻麻的符文。
那些符文在阳光下闪烁着金色的光芒，如同活物一般，在骨头的表面缓缓流动。
是杰格的遗骨。
遗骨下面，压着一张纸条。
金拿起纸条，上面写着一行字，字迹工整而有力，是云野的笔迹。
“我回枯枯戮山了。骨头交给马哈。”
金将纸条折好，塞进口袋里。
他转过身，走出房间，关上门。
走廊里，马哈正拄着木板向他走来。
老人的眼睛还是红的，脸上的皱纹比昨天更深，但眼神是亮的，如同被雨水洗过的天空。
“云野呢？”
马哈问道。
“回枯枯戮山了。”
金说，从口袋里掏出纸条，递给马哈。
马哈接过纸条，看了一眼，将纸条折好，塞进怀里。
“这小子。”
老人的声音沙哑，但语气中带着一丝笑意。
“走了也不说一声。”
他拄着木板，走向餐厅。
阳光照在他的背上，将那道佝偻的身影拖得老长，在走廊的地板上投下一片模糊的阴影。
杰格的遗骨还留在窗台上，在阳光下闪闪发光。
符文的流动越来越慢，越来越缓，如同一个快要停摆的时钟，在用最后的力量走着。
它还在等。
等一个人，把它带回家。
……。
枯枯戮山的