“我说最后一遍。谁派你来的？”

    男孩的眼眶红了，他吸了一下鼻子，用一种变声期男孩特有的沙哑嗓音说：“没有人派我来。我自己要跟的。”

    陈默盯着他的脸看了三秒钟。

    这孩子没说谎。眼睛不对——说谎的人眼睛会往右上方瞟，这孩子的目光一直是直的，直直地看着他，带着一种不怕死但怕疼的倔强。

    “为什么？”

    男孩又咬了咬嘴唇，从怀里掏出一个东西，递过来。

    陈默没有接。他低下眼睛看了一眼——是一张照片。黑白的，边角已经磨损了，上面是一个穿军装的男人，方脸，浓眉，站在一辆坦克前面，笑得露出一排大白牙。

    陈默认得这张脸。

    “你父亲？”

    男孩点了点头，眼泪终于掉了下来，无声地，从眼眶里涌出来，顺着脸颊往下淌。他没有伸手去擦，就那么站着，让眼泪在脸上流。

    “他死了。在南京。”男孩的声音开始发抖，但还在努力维持着一个男人的体面，“我妈说他给共产党做事，被日本人杀了。我……我想找到那些跟他一起做事的人。”

    陈默把枪收了起来。