下头，看着自己的手。那双手，这七个月做了很多事。盯梢，调查，分析，施压，传讯，疲劳轰炸。可什么都没做成。他忽然觉得累。不是身体的累，是那种——明知道前面是墙、撞了七个月、墙还在、自己却要倒了的累。

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    他拉开抽屉，拿出那份陈默的档案。翻开，看着那张照片。照片里的人还是笑着，嘴角那丝笑，若有若无的。他盯着那双眼睛，盯了很久。

    “陈默，”他轻轻说了一句话，“你赢了。”

    没人回答。只有风，从窗缝里钻进来，吹着他后背。凉凉的。他把档案合上，锁回抽屉里。然后靠在椅背上，闭上眼睛。台灯还亮着，照着他疲惫的脸，照着他眼窝下面那两团青黑，照着他嘴角那一点苦涩的弧度。

    窗外，天黑了。路灯亮起来，照着空荡荡的院子。他坐在那里，坐了很久。久到窗外的路灯灭了一半，久到院子里的哨兵换了岗，久到他自己都不知道，他在等什么。

    第二天，陈默走进办公室。电话没响。他等到下午三点，还是没响。三点十分，三点二十，三点半——和昨天一样。他站起来，走到窗前。楼下，那个空位子还在。他看着那个空位子，忽然想，那个修鞋的人，现在在哪里？在苏北？在根据地？还是在某个他不知道的地方，继续修鞋？他不知道。可他知道一件事——那个人还活着。只要活着，就还有机会。他转过身，走回桌边，坐下。拿起笔，继续看文件。

    窗外的阳光很好。照在桌上，照在他握笔的手上。他的手很稳。和一个月前一样。和七个月前一样。和那些没日没夜的日子里一样。他低下头，继续看文件。窗外，太阳慢慢升起来。新的一天，开始了。