暗格里那几样东西安静地躺着。美元崭新崭新的，是组织给他备的。手枪擦得锃亮，一发子弹都没上膛，等着他自己决定。
他伸出手，摸了摸那把手枪。
金属冰凉冰凉的，硌得手心生疼。
他想起老周。
想起老周那张没了人样的脸，想起那双死不瞑目的眼睛。
他想起那个修车铺的女人，低着头说“您是好人”。
他想起秦雪宁的纸条——活着回来，我等你。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！
活着。
什么是活着？
是从这里逃出去，在安全的地方等黎明？
还是留下来，和那些把命都押上的人一起，熬过这最后的黑夜？
陈默的手停在半空中。
他忽然想起一句话，是老周当年教他的：
“咱们这行，不是比谁活得更久。是比谁，在死的时候，能挺直了脊梁。”
那时候他年轻，不懂。
现在他懂了。
懂的时候，才发现这脊梁挺直了，有多难。
他慢慢站起来，低头看着暗格里那几样东西。
好久好久。
久到窗外的雨都停了。
久到远处的教堂敲了六下钟。
久到手心攥出汗水，顺着指缝往下滴。
他弯下腰，把那块地板盖了回去。
那些东西，他一样都没动。
不是因为不怕死。
是因为有比死更怕的事——怕辜负那些相信他的人。
怕老周的眼睛闭不上。
怕修车铺的女人在九泉之下问：好人，你怎么跑了？
怕秦雪宁在根据地的星空下等啊等，等到天亮了，也等不到她等的那个人。
陈默走到桌边，坐下。
雨停了，月亮从云层里探出来，照在玻璃上，泛着淡淡的银光。
他掏出怀表，打开。
秦雪宁的照片在月光里，眉眼温柔。
他伸出手，用拇指轻轻抚过那张小照。照片纸有点毛了，是这些天摸的次数太多。
“等我。”他对着照片说，声音低得像耳语。
照片里的人不说话，只是笑。
笑得没心没肺的。
陈默也笑了。
他站起来，走到窗前，推开窗户。
夜风吹进来，带着雨后泥土的腥味。远处教堂的尖顶上，月亮挂在那里，圆圆的，亮亮的，像一盏灯。
他深深吸了口气。
胸腔里那团乱麻，忽然就理顺了。
老周说得对。
这行，比的就是谁在死的时候，能挺直了脊梁。
那就挺着吧。
挺到挺不住的那天。
如果挺住了，就去见雪宁。
如果没挺住——
他没往下想。
远处传来火车的汽笛声，呜呜的，拖得很长。
那是开往南方的列车。开往安全的地方。开往没有伊本新一、没有审讯室、没有牺牲的地方。
陈默听着那汽笛声，听着它越来越远，越来越轻，最后消失在夜色里。
他关上窗户，拉上窗帘。
屋里暗下来，只有桌上那盏煤油灯，跳着一小团昏黄的光。
他坐下来，铺开一张纸，开始写字。
不是遗书。是计划。
是四十七个小时后，怎么从伊本新一的审讯室里，活着走出来的计划。
笔尖在纸上沙沙响，像春天的雨。
窗外，月亮慢慢移过教堂的尖顶，移过梧桐树的枝丫，移过阁楼的窗户。
月光照不进拉紧的窗帘。
但它知道，窗帘后面，有一个人，正在为他相信的事，写下最后一笔。
写完最后一个字，陈默放下笔。
他看了看表。
晚上九点十七分。
距离抓捕，还剩十七小时四十三分钟。
他把那张纸叠好，塞进怀里，贴着那缕头发。
然后他吹灭煤油灯，躺下来，闭上眼睛。
屋里很黑，很静。
远处又有汽笛响起来，这一次是往北的。往根据地的方向。
他听着那呜呜的声音，慢慢地，慢慢地，睡着了。
睡着的最后一刻，他想的是：雪宁，等我。
梦里没有审讯室，没有惨叫，没有血。
梦里只有阳光，很暖很暖的阳光。