茅草屋。
夜色如墨，
沉沉地压在这间简陋得几乎与柴房无异的陋室之上。
唯一的光源，
是墙角木桌上那盏油灯，
灯焰只有豆大，
昏黄而脆弱，
在不知从何处缝隙钻进来的夜风中不住摇曳，
将屋内三人的影子撕扯得忽长忽短、张牙舞爪，
投射在斑驳的土墙和干草铺就的屋顶上。
空气里弥漫着劣质灯油的呛人烟气、干草尘霉味，
以及一股浓得化不开的、属于失败者的颓丧与焦躁。
一柄剑身黯淡、铸造粗糙、甚至能看到几处沙眼和细小缺口的劣质飞剑，
正极其吃力地悬浮在离地约三尺的空中。
它不像是在“飞”，
更像是在“挣扎”——剑身不住地微微震颤，
发出类似困兽低鸣的嗡响，
飞行轨迹歪歪扭扭，
如同醉汉蹒跚，
时而向前窜一尺，
时而又像被无形的手拽着向后倒退半尺，
想要落下，
却又被一股顽强的、微弱的力量勉强维系着，
不上不下，尴尬而艰难。
操控它的，
是盘膝坐在冰冷泥地上的阿米尔汗。
他上身只穿着一件单薄的、洗得发白的旧道衣，
此刻早已被汗水浸透，紧紧贴在他绷紧的背脊上。
他紧抿着嘴唇，
脸色因过度消耗神识而显得有些苍白，
额头上、脖颈上青筋隐现，
大颗大颗的汗珠顺着他的鬓角、下颌不断滚落，
砸在身下的尘土里，洇开一个个深色的小点。
他的双手维持着一个并不标准甚至有些僵硬的剑诀，
十指因为长时间的专注和用力而微微颤抖，
指尖仿佛勾连着千钧重物。
“呵……”
一声清晰而充满讥诮的嗤笑，
从屋内唯一那张吱呀作响的破木板床上传来。
利亚姆四仰八叉地躺在硬邦邦的床板上，
双手枕在脑后，
一条腿屈起，
另一条腿随意地搭着，脚尖还随着飞剑那滑稽的轨迹轻轻晃动着。
他脸上挂着毫不掩饰的嘲弄，
一双褐色的眼睛在昏暗中闪着复杂的光——
那光里三分是事不关己的懒散，三分是对同伴艰辛的不以为然，剩下的四分，却是连他自己或许都不愿承认的、浓烈的嫉妒。
“阿米尔汗，”
利亚姆拖长了调子，
声音带着一种故意为之的漫不经心，
每个字却像小刀子似的往人心窝里戳，
“这么拼死拼活地折腾这破铁片……图什么呢？你我心里都跟明镜似的，就咱们这半路出家的底子，这破地方的资源，还有那该死的‘处男’限制……散仙？哈！梦里什么都有。练到死，顶天也就是个剑仙中等，给人当炮灰都嫌不够硬实。”
“呼……”
阿米尔汗的呼吸骤然粗重了一分，
操控中的飞剑也跟着剧烈一晃，险些直接坠地。
他猛地睁开紧闭的双眼，
眸子里血丝密布，
恶狠狠地瞪向床上的利亚姆，
从牙缝里挤出一声低吼：“闭嘴！蠢货！”
“我蠢？”
利亚姆像是被踩了尾巴的猫，
蹭一下半坐起来，
脸上的懒散被尖锐的反击取代，
“我看你才是被猪油蒙了心！醉道人都死了！骨头渣子都快凉了！我们现在最该想的不是怎么让这破剑飞得更稳，是怎么保住自己的小命！”
“醉道人是死了，”
阿米尔汗强压着怒意，
飞剑在他的竭力维持下重新稳定了些，
但颤鸣声更显尖锐刺耳，
他一边分心操控，一边咬牙切齿地反驳，
“可正因为他死了，我们才更需要实力！松鹤那两个毛头小子靠得住吗？等宋宁那煞星找上门来，你以为他们会先护着我们这三个‘异域杂役’？”
“宋宁？”
利亚姆像是听到了什么天大的笑话，
夸张地提高了音调，
只是那音调里透着一丝不易察觉的心虚，
“就他？一个连剑仙门槛都没摸到的凡人？靠着那条滑不溜秋的【青索】逃命还行，杀人？松鹤二童再怎么说也是正经的剑仙！两个打一个，还收拾不了一个只会跑的和尚？”