“第一排装填完毕，开火！”

    第四道。

    三段式射击。

    前排打完蹲下装弹，后排越过前排射击。循环往复，永不停歇。

    枪声没有断过。

    一秒都没有。

    爆豆一般的闷响连成一片，从平原的这头滚到那头。白色的硝烟越积越厚，几乎遮蔽了半个天空。

    金帐铁骑的冲锋阵型在五十步的死亡线前被硬生生切断。

    冲过来的，死。

    减速的，死。

    调头的——背对着枪口，死得更快。

    ——

    城楼上。

    所有人都看见了。

    硝烟挡住了细节，但挡不住声音。

    那种密集的、从未听过的爆裂声，一波接一波，没有间隙。

    每响一轮，远处就有一大片黑影倒下去。

    鸿泽揉了揉眼睛。又揉了揉。

    “那是……什么？”

    他的声音在发抖。不是因为恐惧，是因为困惑。

    没有箭。没有弩。没有投石车。

    他只看到白烟。

    然后金帐铁骑就成片成片地倒了。

    “雷……是雷吗？”一个文臣结结巴巴地说。

    没有人能回答。

    因为没有人见过这种东西。

    ——

    战场上。

    左翼的天枢师率先遭遇侧面冲锋的金帐轻骑。

    郑明德拔出手枪，朝天开了一枪。

    “转向！九十度！齐射！”

    两万杆枪管齐刷刷转向左侧。

    三排齐射。

    六千颗铅弹扫过来。轻骑兵没有重甲，连皮甲都挡不住。

    整条冲锋线像被一把无形的巨刃从中间横着切断。前半截还在跑，后半截已经变成了地上的碎肉。

    右翼，天璇师。

    陆修甚至没有下口令。

    他只是举起令旗，画了个圈。

    两万人自动转向。齐射。

    又一片骑兵倒下。

    金帐铁骑的五路合围变成了五路送死。

    每一股洪流冲到北境军阵前五十步，就被密集的弹幕拦腰斩断。尸体堆了一层又一层，后面的战马踩着同伴的残肢断臂往前冲，又被下一轮齐射打翻。

    血流成河。

    不是形容。

    是真的流成了河。

    滚烫的马血和人血融化了积雪，汇成一条条暗红色的溪流，从尸堆下面渗出来，沿着冻土的裂缝蜿蜒流淌。

    空气中弥漫着浓重的硝烟、血腥和烧焦的气味。

    十万火枪军站在原地。

    没有移动过一步。

    没有一个人倒下。

    ——

    阿史那拔都的位置在中军后方，距离前线大约三百步。

    他看得很清楚。

    太清楚了。

    他看见自己最精锐的怯薛重骑，穿着能扛住床弩直射的三重铁札甲，冲进那片白色烟幕之后，就再也没有出来。

    他看见左翼四万轻骑的冲锋线在一个呼吸之间齐刷刷折断。

    他看见右翼的绰拉蒙克亲率的万人队刚跑出二百步，就被一阵密集的闷响打成了筛子。

    “这……”

    拔都握着弯刀的手在抖。

    他打了一辈子仗。从十四岁第一次上马杀人，到现在统帅二十万大军纵横中原。他见过城墙被回回炮砸碎，见过万人方阵被重骑兵凿穿。

    但他从来没见过这种杀法。

    对面那些步兵甚至没有跟他的人接触过。

    一个照面都没打。

    就是站在那里。

    举起手里的铁管子。

    然后他的人就死了。

    一片一片地死。

    “撤！”

    赤勒第一个喊出了这个字。

    他的亲卫营已经折损了七成。他自己的右臂被不知什么东西擦过，铁甲碎了一块，血肉模糊。

    “不能再冲了！再冲全得死在这里！”

    霸海的脸已经白了。

    他是打下雁门关的猛将。三万守军在他面前连一天都没撑住。他以为中原的兵都是那个水平。

    但眼前这些黑衣人——

    他们不是兵。

    他们是另一种东西。

    “吹号！”拔都终于从震惊中挣脱出来，嗓子里发出一声走调的嘶吼，“撤！全军向北撤！”

    苍凉的牛角号声响起。

    残存的金帐骑兵开始调头。

    但调