在沙发上，闭上眼睛。城北那片荒地，出租屋那扇门，化工厂那堵墙，那四个人的尸体，陈旭举起铁管的手。这些画面一遍一遍地重播，转速慢了，没停。

    赵小曼沉在河底，那四个人的骨灰不知洒在哪里，八十万里的那一部分变成了赌桌上筹码。周志强的西装还是那么挺，皮鞋还是那么亮。他的嘴角在深夜会垂下来。没有人看到，没有人拍到，没有人能证明。

    沈牧之睁开眼睛，看著天花板。赵小曼的案子还在查，那八十万还在查，周志强公司的帐目还在查。一层一层地查，一层一层地挖，挖到最底下，也许会发现另一个人的手印。那手印不是李明的，不是周志强的。是另一个更远的人。

    他不想猜那个人是谁，技术科不需要猜，银行流水不会猜，转帐记录不会猜，通讯基站不会猜。每一笔钱都有来路，每一通电话都有號码。人想躲，电波不会躲。

    他翻了个身。沙发太短，腿伸不直。他蜷著腿，像婴儿在子宫里。赵小曼的尸体被发现时也蜷著。她被水泡了很久，皮肤发白，手指蜷缩，像在抓什么东西。她抓不住，水流太急，冲走了。她的手指抓不住岸边的草，抓不住她丈夫的手，抓不住法律的手。

    她的手指蜷著，再也张不开。沈牧之的腿也蜷著，明天还会伸直。他的手指能张开，能握笔，能翻卷宗，能拨电话。他还能动，案子就能继续查。墙还没挖穿，继续挖。总有挖穿的那一天。

    他没睡著，睁著眼睛，等天亮。