牛奶？
陈孟达愣住了。
牛奶？
他已经两年多没喝过牛奶了，连牛奶长什么样都快忘记了。
那是给谁喝的？给那些周邦的军官？还是……
轮到他了。
他站在桌子前，有些手足无措。
面前的那个周邦炊事兵正看着他，眼睛微微弯着，是在笑。
那笑容很普通，就是那种见到陌生人时礼貌地笑一下，但陈孟达的心里还是咯噔了一下。
不是因为别的，是因为那个士兵太干净了。
干净的军服，干净的白手套，干净的口罩，干净的帽檐下露出的一小截额头也是干净的。
而他自己呢？浑身是泥，是血，是汗，是灰，脸上大概黑一块白一块，跟刚从灶膛里爬出来似的。
他下意识地往后退了半步。
那个周邦士兵伸出手，指着桌上那一摞白色的餐盒，比了个手势——拿起来。
陈孟达愣了一下才反应过来，赶紧伸手去拿。
他的手太脏了，指甲缝里全是黑泥，和那些白得发亮的餐盒放在一起，他自己都觉得刺眼。
他拿起一个餐盒，不知道该干什么。
那个周邦士兵又指了指餐盒的格子，然后指了指保温桶，比了个盛东西的动作，再指了指他。
陈孟达懂了——把餐盒递过去，他们会给他打。
他赶紧把餐盒递过去。
那个士兵接过来，动作熟练地打开盖子，先用大勺子从第一个保温桶里舀出两个馒头，放进最大的格子里。馒头白得发亮，软软的，被勺子压了一下，立刻弹回来。
然后是稀饭。第二个保温桶里，勺子舀起来的时候，陈孟达看清了，真的是蔬菜粥，稠稠的米粥里飘着切碎的青菜叶，热气腾腾地，倒进第二个格子里。
卤蛋。第三个格子。那个士兵用夹子夹起一颗卤蛋，放进去。蛋是褐色的，表皮油亮，滚进格子里的时候轻轻弹了一下。
最后是咸菜。第四个格子，最小的那个。一筷子切得细细的萝卜干，拌着辣椒油，红亮亮的，看着就开胃。
陈孟达盯着那个餐盒，一时不知道说什么。
够了，这些已经够了。
馒头、粥、蛋、菜，这些东西放在一起，如此奢侈的早餐，他这两年多来从来没见过。
然后那个周邦士兵指了指桌子边上的那个保温桶。
陈孟达顺着他的手指看过去，又转回来，有些茫然地看着他。
那个士兵拿起一个白色的杯子，对着那个保温桶比了比，又指了指陈孟达，然后竖起一根手指——
一杯。给你一杯。
陈孟达的脑子里空白了一秒。
那个士兵已经转身，从那个保温桶里接了一杯热腾腾的白色液体，递到他面前。
牛奶？
真的是牛奶？！
热气从杯口升起来，飘进他鼻子里，那股熟悉的、许久未曾闻过的奶香，像一根细细的针，扎进他记忆深处的某个角落。
他想起老家那两头牛，想起每天早上蹲在牛棚边等妈妈挤奶的日子，想起那一碗碗热乎乎的、带着甜味的牛奶。
但那是末世前的事了，那是另一个世界的事了。
他伸出手，接过那杯牛奶。
杯子很烫，烫得他手指发麻，但他没有松手。
他捧着它，凑到眼前，看着那白色的液体微微晃动，看着热气一缕缕地升起来，看着杯壁上凝起的小水珠。
“谢谢。”他说。
声音很轻，沙哑，不知道那个周邦士兵有没有听见。
那个士兵对他点了点头，眼睛又弯了一下，然后朝旁边摆了摆手，示意他让开，让后面的人上来。
陈孟达端着餐盒，捧着牛奶，走到一边。
他找了个弹坑边缘坐下来，把牛奶小心翼翼地放在旁边一块平整些的石头上，然后把餐盒放在膝盖上。
馒头还是热的，隔着餐盒都能感觉到那股温度。他掰下一块，放进嘴里。
软的...甜的。
不是那种掺了木屑、硌牙的硬馒头，是真正的、用白面做的、发得刚刚好的馒头。
它在嘴里化开，带着粮食本身的甜味，和一股淡淡的、属于热食的幸福感。
他又喝了一口粥。粥是咸的，淡淡的咸味，混着米香和菜叶的清香，从喉咙一直暖到胃里。
卤蛋他没舍得一次吃完，咬了一小口。蛋白紧实，蛋黄绵软，卤汁的味道已经渗进去了，咸香适口。
咸菜是辣的，脆脆的，咬起来咯吱咯吱响。
他一口馒头，一口粥，一口咸菜，再抿