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“你有没有想过。”她说，“平凡本身，就是答案？”
“什么意思？”
“你刚才说，演唱会能让人忘掉烦恼，可是烦恼还在。但你有没有想过，那些去看演唱会的人，他们真正得到的不是“忘记”而是“记住”—记住自己除了是一个打工人、一个还贷者、一个被生活推着走的人之外，还是一个会为了一首歌热泪盈眶的人，这种记住，才是力量，才是灵魂。”
她顿了顿，继续说道：“平凡不是让你认命，平凡是让你看见——原来每个人都一样，都在挣扎，都在坚持，都在那些不起眼的日子里偷偷守护着一点什么。当你知道别人也跟你一样的时候，孤独感就没有了。当孤独感没有了，那些烦恼就没那么可怕了。”
我愣住了，屏幕里陈佳的眼睛亮亮的，像冬天的星星。
“所以，”她说，“你那个音乐节，缺的不是明星，缺的是一个能让人“看见彼此”的时刻，缺的是看见自己的瞬间，而主题只是吸引人的眼球，灵魂才是刻骨铭心的记忆！”
那一刻，我心里那些散落的珠子，忽然被一根线串了起来。
我知道该怎么做了。
“等我好消息。”我对她说。
“嗯。”她笑了一下，“去吧。”
挂断视频，我收起手机，转身走进华娱总部大厦。电梯一路上行，数字一层一层跳动，我的思路却前所未有地清晰。
尹纪文的办公室在十九楼，门开着，他正站在落地窗前打电话。看见我来了，他抬了抬下巴示意我坐，又讲了两句便挂了电话，转身靠在窗台上，双手抱胸看着我。
“来了？”他说。
“来了。”
“你说的对，摇滚乐的精神，的确是反抗不公，坚持热爱。”
尹纪文的声音不疾不徐，接着，他又说道：
“坦白说，概念不错，“平凡音乐节”这个切入点有话题性，也符合当下大众的情绪需求。但是——”
他顿了顿，目光锐利起来。
“你知道我们这个行业，光有概念是不够的，摇滚乐出身的那些艺人，有几个愿意被贴上“平凡”的标签？他们玩的是态度，是反叛，是不妥协。你现在让他们去唱“平凡”，他们不觉得你是在阉割他们的灵魂？”
我看着他，没有急着反驳。
尹纪文继续说：“我做了这么多年音乐产业，太清楚了，摇滚乐的本质是什么？是对现实的不满，是对规则的冲撞，是那种“我不服”的劲儿。你现在搞一个“平凡音乐节”，你让那些摇滚歌手站在台上唱什么？唱“我接受平庸”？观众是不会买账的，他们自己也不会买账。”
他说完了，看着我，等我的回应。
办公室很安静，空调出风口发出轻微的嗡嗡声，我沉默了几秒，然后开口了。
“尹总，您说的都对，摇滚乐确实有反叛的基因，有冲撞的力量。但我觉得，你把“平凡”理解错了。”
尹纪文的眉毛微微挑了一下。
“平凡不是平庸。”
“平凡是——每一个人，每一个普通人，在日复一日的生活里，依然在守护着自己心里那一点不灭的东西。一个工厂工人下班后组乐队，一个外卖骑手在送餐路上哼着自己写的歌，一个加班到深夜的白领耳机里放着的摇滚乐——他们不摇滚吗？他们很摇滚。他们的反叛不是砸碎什么，而是在被生活碾压的时候，依然没有放弃热爱。”
我往前倾了倾身子：“你刚才说，摇滚乐是对现实的不满。对，但不满之后呢？只是愤怒吗？如果是这样，那摇滚乐早就死了。真正的摇滚乐，是在看清了现实的残酷之后，依然选择不低头。是在最平凡的日子里，依然保持内心的火焰。这难道不是‘平凡’吗？”
尹纪文没有说话，但他的表情变了——那种职业性的审视消失了，取而代之的是一种恍惚。
“章羽，是我唯一所认识的出道歌手。”
“但是在我看来，她不是高高在上的明星，她是从泥土里长出来的，是从街头、从酒吧，从那些逼仄的排练室里走出来的，她的歌里唱的，就是普通人的挣扎、普通人的梦、普通人咬着牙往前走的样子。这才是“平凡音乐节”的灵魂——不是让大家认命，而是让大家看见：原来你并不孤独，原来有这么多人跟你一样，在平凡的日子里，活出了不平凡的姿态。”
我停顿了一下，说出了最后那句话：“摇滚乐和“平凡”从来都不矛盾，因为最摇滚的事情，就是在看清了生活的真相之后，依然热爱它。”
办公室陷入了沉默。
尹纪文转过身去，面朝落地窗，看着外面灰蒙蒙的城市。