塔顶流下来的圣光像一层雾，薄薄的，软软的，从极高极高的地方往下淌，淌过塔身，淌过虚空，淌到看不见的地方去。那光不刺眼，甚至有些温柔，像冬天早晨窗户上凝的白气。但它也是一层墙，看不见的墙，把外面的血腥、炮火、尖叫，全都隔在了另一边。站在这一边，听不到下城区的哀嚎，闻不到焦糊味，甚至觉得那场死了几十万人的暴乱，只是一个很远的噩梦。
陈默踩著飞行滑板，悬在半空。
滑板底部的引擎已经烧得发红，发出细碎的“滋滋”声，像是隨时会炸。他没管。胸口还在起伏，呼吸很重，每一下都带著血腥气从喉咙里翻上来。脸上的血已经干了大半，和灰尘混在一起，结成一层发黑的硬壳，绷得皮肤发紧。他一路上没时间擦，也没力气擦。
【痛苦之笔】垂在右手边，笔尖偶尔往下滴一点黑墨。那墨不散，不化，落进虚空里像落进水里，慢慢沉下去，然后像活物一样缓缓蠕动，蜷成一团，再散开，再蜷，像有什么东西在里面翻身。
他身后只剩八个人。
八个从下城区火海、枪林弹雨和高空追杀里活下来的敢死队员。他们站在各自的滑板上，歪歪斜斜的，像一群刚从绞肉机里爬出来的鬼。每个人都带著伤。有人少了半边耳朵，伤口还没结痂，露著粉红色的嫩肉，血一滴滴往下淌。有人胸口嵌著没拔出来的弹片，呼吸的时候能看见金属边缘在皮肉里一翘一翘。有人半边脸被雷射扫过，皮肤没了，底下的肌肉和筋膜露在外面，还在微微跳动。有人的飞行滑板已经裂成两半，中间用铁丝拧著，全靠强行过载维持悬停，引擎烧得通红，隨时会散架。
但没有人掉队。一个都没有。
伊卡洛斯也在里面。他一条手臂彻底报废了，从肩膀以下全是焦黑，皮肉翻卷著，能看见底下烧得发白的骨头，偶尔还往下滴几滴黄水。他半边肩膀塌著，不像是自己的，像掛在那里的死肉。肺部运转的时候发出低沉的杂音，“呼哧——呼哧——”，像破了的皮鼓。但他还站著，还死死咬著牙，盯著前方那片圣光笼罩的区域，那只完好的眼睛里没有恐惧，只有一种很沉很沉的东西，像是铁，像是铅。
没人说话。
不是不想说，是到了这一步，说什么都多余了。从下城区杀到这里，死了多少人，流了多少血，每个人都记在心里。那些数字太大，大到没法用嘴说。只能沉默。
从他们这个位置往前看，高塔四周什么都没有。没有守军，没有炮台，没有无人机群，没有雷射网，没有高压电墙，甚至连最基本的警报声都没有。安静得像一座坟，还是那种修得很体面的坟——墓碑乾净，草地平整，阳光温和，只是底下埋著的人，永远不会再醒。
陈默眯起眼，没动。越安静，越说明有问题。
“怎么不走了？”
身后，一个满脸是血的青年压低声音问了一句。他是下城区第三冶炼厂的炉工，姓刘，没大名，都叫他刘老三。之前在镇压部队的火力口前，就是他第一个把炸药绑在腰上衝进去，炸开了一道口子。他命硬，没死成，半边脸被炸烂了，左眼也不知道还能不能看见。但他的右手还攥著一把焊枪改出来的高温切割器，枪口还红著，还在冒烟。
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“前面有人。”
陈默开口，声音不大。
几个人立刻绷紧了神经。没人追问“在哪”“几个人”“什么装备”，那些都没意义。他们只是下意识握紧了手里的武器——铁棍、衝锋鎗、焊枪改出来的切割器，看起来乱七八糟，但每个人的眼神都很凶，那种凶不是装出来的，是从死人堆里爬过之后，就再也收不回去了。
可他们看了半天，前方仍然空空荡荡。
什么也没有。没有影子，没有轮廓，没有红外信號，没有任何活物该有的气息。但陈默说有人。那就有。
就在这时，那片圣光里，忽然传来了一阵极轻的脚步声。
“嗒，嗒，嗒。”
不急，不缓。像有人踩著教堂里的长廊，鞋跟落在石板上，带著一种说不出的从容。那声音不大，但在这片死寂里，每一步都清清楚楚，像踩在人的心口上。甚至还能听出几分悠閒，仿佛外面那场死了几十万人的暴乱，只是一场离他很远的阵雨。
下一刻，一个身影从光里走了出来。
是个老人。很老了。头髮全白，梳得一丝不苟，每一根都服帖地贴在头皮上。脸上没有机械改造的痕跡，没有义眼，没有金属骨骼，甚至没有那些高阶超凡者身上常见的诡异纹路。看起来像个再普通不过的长者，脸上掛著淡淡的笑容，甚至有些慈祥，像是退休后在公园里晒太阳的退休教授，或者某个教堂里给人做告解的老神父。
他手里拿著一根细长的权杖，通体银白，顶端镶著一枚微微发亮的晶石。那光和高塔顶端的圣光一模一样，柔和，纯净，像月光，像水