“这鞋是老手艺，针脚密得很，现在没几个人能纳出这种底了。”
许安搓了搓手，有些紧张。
“大爷，能补不？俺给钱。”
老大爷没回答他能不能补，而是极其认真地从工具箱里翻出了一块厚实的千层布底料。
那块底料的颜色跟许安鞋底的颜色差了不少，一个是泛黄的旧白，一个是崭新的米白，但厚度和质地几乎一模一样。
“能补，就是补完之后底子上会有一块新的，颜色对不上，你介不介意？”
许安摇了摇头，摇得极其用力。
“不介意不介意，只要能穿就行。”
老大爷把花镜扶正，从工具盒里挑了一根弯曲的大号缝针，穿了一根粗蜡线，开始极其专注地干活。
许安光着脚，搬了个小马扎坐在旁边看。
直播间的画面正对着老大爷补鞋的双手。
那双手布满了老茧和细小的伤疤，指甲盖被各种颜色的鞋油浸得发黑，但每一针扎下去都极其精准，线迹匀称得象是机器打出来的。
弹幕开始冒了出来。
“这手艺绝了，现在外面的修鞋摊都是拿胶水糊一下了事，这位大爷竟然是真缝。”
“你们看那个缝纴机，那个年代的蝴蝶牌，起码四五十年了，保养得真好。”
“安神终于舍得修鞋了，我悬了三天的心总算放下来了。”
许安看着老大爷干活，忍不住问了一句。
“大爷，您在这儿摆了多久的摊了？”
老大爷头也没抬，手里的针极其稳定地穿过布层，发出一声细微的嗤响。
“四十一年。”
许安愣了一下。
“四十一年？”
老大爷嗯了一声，用牙齿咬断了一截多馀的线头，换了个角度继续缝。
“八三年开始摆的，那时候县里还没通水泥路，这条道上来来往往都是走路的人，鞋坏得快，活儿多得干不完，一天能修二十几双。”
许安看了一眼空荡荡的县道，除了偶尔驶过的三轮车和摩托车，几乎没有步行的路人。
“现在呢？”
老大爷把针插在牛角垫子上，抖了抖手腕。
“现在一天能接上一双就不错了，大家都穿运动鞋，坏了就扔，没人修了。”
他说这话的时候语气很平，象是在说今天天气不错一样。
许安看着棚子柱上那块红漆已经褪了大半的木板，“修鞋补伞”四个字被风吹日晒磨得模模糊糊。
“那您干嘛还摆着？”
老大爷抬起头，花镜后面的眼睛看了许安一眼，然后又低下去继续缝。
“习惯了，坐在这儿心里踏实。”
他顿了一下，声音轻了几分。
“再说了，万一有人路过鞋坏了，找不着地方修，那多眈误事儿。”
许安嘴唇动了动，没接话。
直播间里的弹幕却炸开了。
“这种人才是真正的匠人，不是因为赚钱，是因为觉得有人需要。”
“我爷爷以前也是修鞋的，后来街道改造把他的棚子拆了，他在家里闲了半年就走了，老一辈的人没了活儿就没了精气神。”
“安神你千万别把这段剪了，这种画面比那些亿级的打脸剧情值钱一万倍。”
老大爷补了大约二十分钟，把新底料极其服帖地贴合在磨薄的位置上，又在边缝处刷了一层薄薄的鞋底胶加固。
他把鞋翻过来，在膝盖上磕了磕，递给许安。
“好了，底子加了一层，再走个千把里路没问题。”
许安接过鞋，极其仔细地检查了一遍。
新底料跟旧底之间的缝合线极其细密，如果不仔细看几乎发现不了接缝的痕迹。
许安穿上鞋，跺了两脚，脚底那种踏实的厚重感又回来了。
“大爷，多少钱？”
老大爷摆了摆手。
“算了，这种老手艺的鞋难得见了，就当俺过过手瘾。”
许安从兜里掏出那张仅剩的一块钱纸币，极其执拗地压在老大爷的工具箱上。
“大爷，俺不能白拿您的活儿，这是俺身上最后一块钱了，您收着。”
老大爷看了看那张皱巴巴的一块钱，又看了看许安那张认真到有些发红的脸，笑了。
那种笑很淡，但眼角的皱纹里有一种极其温暖的东西。
“中，俺收了。”
许安站起来，尤豫了一下，然后做了一件他三个月前绝对不会做的事——他主动伸出手，握了握老大爷那只满是鞋油的手。
“大爷，谢谢您嘞，俺走了。”