狂风卷着黄沙拍在门背上，发出密集的爆响。门一关，那种足以将人撕裂的工业肃杀感被隔绝在外，室内只剩下顶灯冷白的光。
他在折叠桌前坐下，手伸进裤兜，摸出那块拇指盖大小的黑色煞玉。
玉石被搁在粗糙的桌面上。
表面漆黑，内部却隐隐流转着蓝灰色的纹路。不是环境的高温，而是这块玉本身在发烫。
刚才在训练场，定下吴晶和张劲明天“不留后路、见血实战”的规矩时，苏阳体内的肾上腺素飙到了极限。这块从精绝地底带出来的死物，精准地捕捉到了他这种不顾一切的疯狂。
苏阳盯着那几丝游走的蓝灰纹路看了几秒。
一把抄起旁边的对讲机。
“秦玄。”
电流麦里杂音响了两秒。
“在。”
“来我这儿。”
一分半钟后。
门被推开。
秦玄走了进来。他身上穿着一件洗得发白的冲锋衣，黑发被戈壁滩的风吹得有些凌乱。
右手自然下垂。指关节和虎口处覆着一层厚实的黄沙，底下是常年握剑磨出的老茧。
刚才应该是在营地边缘练剑。
他没有靠近桌子，只是在离苏阳两步远的地方站定。
苏阳没废话，从桌角抽出一沓打印好的A4纸，顺着桌面滑了过去。
“看看。”
秦玄视线垂落，停在纸页上。
第一页，几个加粗的黑体字异常醒目——角色说明书。
他拉开对面的铁管折叠椅，坐下，拿起剧本。
“李峻。二十八岁。空间站第三区指挥官。父亲是行星发动机的总工程师，死于一场发动机过载事故。李峻接替父亲的位置，负责指挥空间站内的三百名工程师和技术人员。”
秦玄翻看得很慢。
一行一行，视线扫过那些关于“太空”、“休眠舱”、“失重环境”的生僻名词。
苏阳靠在椅背上，指尖夹着一根没点燃的烟，不催他。
整整五分钟，集装箱里只有纸张翻动的沙沙声。
翻到最后一页。秦玄把剧本扔回桌上。
纸张摩擦桌面，发出干涩的轻响。
“我说过。”秦玄抬眼对上苏阳的视线，“我不会演戏。”
“我知道。”
“那你给我看这个。”
“因为在这个剧组，这个角色，你不需要演戏。”苏阳把手里的烟折断，扔进旁边的铁皮垃圾桶里，“你需要做的，跟你这二十多年来做的事，一模一样。”
秦玄眼皮微跳。
“你在地底下守了二十多年墓。”苏阳倾身向前，手肘撑在桌面上，盯着秦玄的眼睛，“你每天做的事，就是在暗无天日的地下通道里巡逻。检查封印，清理闯入者。保护那个你从没见过，但祖祖辈辈告诉你必须用命去护着的东西。”
秦玄没出声。
“李峻做的事，跟你完全一样。”
苏阳的手指重重敲击在剧本的封面上。
“他在空间站里巡逻。在无尽的宇宙深渊里检查设备，防止故障。他也要用命去保护地下城里那几十万他从来没见过的人类。”
秦玄的手放在膝盖上。食指在粗糙的布料上无意识地刮擦了一下。
“区别只有一个。”苏阳的语速放缓，字字句句往秦玄的心理防线上砸，“你守的是两千年前的死物。他守的，是活生生的人。”
刮擦布料的动作停了。
秦玄腰背不自觉地绷直了一寸。
“剧本第五十六场。”秦玄开口了，嗓音被沙漠的风吹得有些发干，“李峻所在的分区遭遇陨石撞击。气密门损坏。他如果要防止整个空间站减压，就必须手动按下隔离阀。”
“对。”苏阳点头。
“但隔离阀一旦落下，留在受损舱室里的三十六个工程师，会被直接抽干氧气，肺部炸裂而死。”秦玄盯着苏阳，“这种戏，你让我怎么演？我连人堆都没扎过几次。”
苏阳没有直接回答。
他站起身，走到集装箱狭小的窗口前。
窗外的戈壁滩上，残阳如血。那台十二米长的钢铁运载车停在风沙中，像一头蛰伏的巨兽。
“秦玄，你在地底守墓的时候。”苏阳侧过头，“有没有遇到过，让你必须做选择的绝境？”
背后安静了足足十秒。
“有。”
“什么绝境。”
“五年前。”秦玄的声音没有任何起伏，像在陈述一件死物，“墓穴主通道塌方。几百吨的岩石把唯一的通风口堵死了。通道里的氧气，最多只够撑六个小时。”
“然后。”
“炸开岩石