“可咱人，有温度，有哭笑，有吵有闹才叫日子到！”
唐山味儿的说唱刚刚落下最后一个重低音。全场的掌声还在酝酿。
头顶的大功率音响里，突然插进来一道毫无感情的机械合成音。
“滴——赵老师，您的RAP节奏准确率为87%，建议加强结尾部分的押韵处理。”
这声音一出，台下的观众全愣住了。
光幕里。
刚过足了嘴瘾的老太太停下摇蒲扇的动作。
她眼角那一堆褶子往上一挑，转身冲着半空中的音响就开火了。
“嘿！它个破喇叭还点评上我了？！”
老太太单手掐腰，蒲扇在半空中点得梆梆作响，“你懂啥叫押韵？你懂啥叫烟火气？你懂啥叫念白里的骨头缝？！”
导播间里，苏阳手指快速在键盘上敲击了一行代码。
按下回车。
舞台上的光影猛地一卡。
赵妈身上蓝底碎花的坎肩闪过几道刺眼的像素马赛克，整个人僵在原地。
嘴巴一张一合，发出来的又是那机械音。
“正……在……下……载……唐……山……骂……人……语……音……包……”
巩林汉在旁边一拍大腿，急得直跺脚。
“完了完了！干妈！这玩意儿一急眼又串台了！”
台下原本还红着眼眶的九百名观众，瞬间破功。
前排几个大妈捂着肚子，笑得直不起腰。
苏阳靠在老板椅上，掐着秒表，食指在切屏键上一敲。
光影重新稳住。
老太太嫌弃地拍了拍胳膊，呸了一声。
“这破机器，不经逗。”
她转头看向巩林汉，那双精光四射的眼睛里，透着股历经世事的通透。
“小宝，你刚才说那AI还能干啥来着？能演戏？”
巩林汉老老实实点头：“能。听说现在那高科技，弄个假人出来，不用背词，不用吃饭，还不闹脾气。”
“听话？”
老太太冷哼出声。手里的蒲扇摇得飞快，带起一阵并不存在的风。
“它知道啥叫疼不？它会心酸不？”
老太太往前逼近一步，直面台下近千名观众，也直面全网几千万双眼睛。
“现在电视里放的那些个玩意儿，一个个细皮嫩肉的娃娃，脸上跟刷了半斤大白膏似的！”
“念个台词，一二三四五六七！”
“哭比笑难看，笑比哭还瘆人。那木头疙瘩一样的玩意儿，不就是活生生的机器吗！”
字字见血。
刀刀毙命。
评委席上，几个靠着流量明星拉投资的资深制片人，如坐针毡，冷汗把后背都浸透了。
老太太根本不给面子，声若洪钟。
“演戏，演的是人！”
“没心没肺，那叫走肉！”
“老祖宗在台上拿命砸出来的招牌，都快让这帮不会说人话的机器给败光了！”
“他们不爱戏，他们爱的是那个啥……对，流量！是那点没良心的票子！”
巩林汉扯开嗓子接茬：“干妈！您说得对！这毛病，得治！”
“治不好咯。”
老太太摇摇头，声音里的火气退去，换上了浓浓的落寞。
她低头瞅了瞅自己由千百条激光束组成的身体，那半透明的手掌在冷光灯下泛着幽蓝的数据流。
“小宝。”
唐山腔变得极轻，极柔。
“我得走了，今天就先到这。”
巩林汉浑身一震。
那股好不容易压下去的酸楚，直冲鼻腔。
他猛地往前扑出一步，双手张开，死死抓向那件蓝底碎花的对襟短褂。
十指穿透光影。
没有温度。
没有布料的粗糙感。
只有实验室空气净化器吹出来的凉风，从他指缝间溜走。
扑空了。
光幕因为物理遮挡，荡起一圈圈细密的水波纹。
巩林汉保持着拥抱的姿势，僵在舞台中央。
“干妈……您再唠会儿……”
六十多岁的老头，嗓音有些沙哑。
老太太虚空点了点他的脑门，动作一如三十年前那个闷热的排练室里一样。
“几十岁的人了，没出息。妈在那边还得排新戏呢。”
老太太转身，朝着台下挥了挥手里那把破烂的大蒲扇。
“别给妈丢脸。敢接烂本子，我托梦抽你！”
“走了啊！大家伙儿，吃好喝好！饺子就酒，越喝越有！”