一条，来自乐坛之巅。
另一条，来自滚滚红尘。
林菲的经纪人？王珑？
苏阳对这个名字有印象，是圈内手腕极强的金牌经纪人，据说眼光毒辣，手段强硬，一手将林菲从新人扶上神坛，之后便半退半隐，只负责林菲一个人的事务。
她想和我聊聊？
聊什么？
苏阳的第一反应是，对方是来兴师问罪的。
毕竟，林菲的突然现身，虽然引爆了全网，但也彻底打乱了她团队的所有计划。
这种级别的天后，一举一动都牵扯着巨大的商业利益和宣传节奏。
自己这场村晚，等于是把她毫无预兆地推到了风口浪尖。
可转念一想，又觉得不对。
短信的语气很客气，用的是“您好”，还问了“是否方便”。如果真是来问罪的，口气不会这么和善。
难道是……
苏阳心里冒出一个大胆的念头，随即又被自己按了下去。
不可能，太离谱了。
村晚虽然火了，但终究是靠着乡亲们凑的十万块钱和自己那点积蓄办起来的。
想要让苏家村真正成为一个文化基地，钱，是绕不过去的一道坎。
不过，眼下最重要的，还是接下来的节目。
“各部门注意。”
苏阳抓起对讲机，声音冷了下来，像这腊月的风，“把所有的彩灯，全灭了。”
“只留一盏顶光。另外，把那几台大功率鼓风机开到最大。”
“导演，那是对着人吹啊，这天气……”对讲机那头传来迟疑的声音。
“照做。”
“啪！”
喧闹的打谷场瞬间陷入黑暗。
刚才还五彩斑斓的灯光全部熄灭，只剩下一束惨白的光柱，直愣愣地打在戏台中央。
鼓风机轰鸣启动，卷着地上的雪沫子，呼啸着刮过舞台。
这突如其来的变故，让现场几千人和直播间上亿观众心里一紧。
这是出事故了？
紧接着，沉重的脚步声响起。
那是皮靴踩在木板上的声音，沉闷，拖沓，却异常整齐。
几个穿着洗得发白的旧军装的身影，扛着几根粗木头和白布扎成的担架，顶着风雪，一步一步挪进了光柱里。
担架上躺着一个人，脸上抹着红油彩，一动不动。
没有报幕。
只有一个投影打在斑驳的背景墙上，只有六个大字，血红色的。
——《高山上的花环》。
原本还有些嘈杂的直播间，弹幕瞬间断崖式下跌。
这六个字，对于现在的年轻人可能只是个老电影的名字。
但对于电视机前那一代人，对于那些经历过那个年代的人来说，这是一记重锤，直接砸在了心口窝上。
“呼——呼——”
风声被麦克风放大，听得人骨头缝里发冷。
舞台布置简陋到了极点。
几个装满土的麻袋就是战壕，几根枯树枝就是掩体。
趴在麻袋后面的“小北京”，是村里的苏铁娃。
这小子前年刚退伍，左腿在一次抗洪抢险里落下了残疾，走路微跛。
此刻，他趴在冰冷的木板上，手冻得通红，甚至握不住那支钢笔。
他哆哆嗦嗦地在一张皱巴巴的信纸上写字。
“娘……”
苏铁娃开口了。
没有播音腔，就是地地道道的苏家村土话，带着浓重的鼻音。
“这可能是俺给你写的最后这封信了。”
“指导员说，前面就是高地，拿下来，咱们就能回家过年。拿不下来，俺就……就在这儿给您磕头了。”
他吸了吸流下来的鼻涕，手背胡乱在脸上抹了一把，把红油彩和鼻涕混在了一起，脏得真实。
“您做的布鞋，俺穿着呢，热乎。”
“要是我回不去了，您别哭瞎了眼。村口的李叔说，死了的人，都会变成高山上的花……”
现场静得可怕。
没有一个人说话，只有寒风刮过彩钢瓦棚顶的哗哗声。
第一排的老爷子，那是真正上过战场的老兵，手里那根旱烟杆子早就灭了，他却浑然不觉，干瘪的嘴唇一直在哆嗦。
苏阳在监视器后看着这一幕。
不需要演技。
苏铁娃不是在演戏，他是在替他那个死在洪水里的班长写这封信。
那种即将奔赴死亡的恐惧，和对母亲的眷恋，被一种最笨拙、最原始的方式撕扯开来，血淋淋地展示在众人面前。