他把镜子往空中一抛。镜子在空中旋转，银白色的光芒大盛。镜面深处那团七彩的光从镜子里飞了出来，在空中飞舞，像一只蝴蝶，像一颗星星，像一粒种子。它飞向那只手，飞向刀插着的位置。它钻进了那只手的掌心，和刀并排在一起。
归墟的碎片，归位了。
整个归墟都在震动。不是地震那种震动，而是一种概念上的、维度上的、存在本身在颤栗的震动。那只手的形状稳定了下来，不再变化了。它变成了一扇门。不是石头的门，不是木头的门，不是铁的门。而是一扇纯粹的、由“规则”构成的门。门很大，大到看不到边界。门是关着的。门缝里透出的不再是“空”的气息，而是一种很实在的、像泥土一样的、像树皮一样的、像人的皮肤一样的气息。
归墟的口，关上了。
吴道站在那扇门前，手里没有刀，怀里没有窥天镜。刀插在门上，镜子碎成了粉末，从空中飘落，像一场银白色的雪。他伸出手，摸了摸那扇门。门是温的。和人的体温一样，三十六七度。
“刀，你在里面。”
门没有回答。但他知道刀在。它在那扇门里，它是门的一部分。它用自己堵住了归墟的口。不是暂时的，是永远的。
吴道转过身，看着这片无边的灰色空间。没有方向，没有上下，没有前后。窥天镜碎了，他不知道该往哪里走。但他不害怕。崔三藤在上面，在上面的世界里，在长白山，在分局的院子里。她会等他。他必须回去。
他闭上眼睛，想着崔三藤的脸，想着她的声音，想着她眉心那道银蓝色的光芒。想着老槐树，想着酸菜坛子，想着屋檐下那把空着的椅子。想着阿秀和阿福，想着敖婧和小猴子，想着龟万年。想着侯老头站在黑水潭底，赤着脚，穿着白衬衣，嘴角挂着一丝笑。
睁开眼睛的时候，他看见了光。不是灰色的空，不是银白色的雪，不是七彩的虹，而是一种很普通的、橘黄色的、像油灯一样的光。光在远处，很小，很远，像一颗星星。他朝那个方向走去。没有窥天镜指路，但他知道方向。那颗星星在等他。
他走了很久。也许一天，也许一年，也许一百年。在归墟里，时间不存在。他不知道自己走了多久，只知道那颗星星越来越大，越来越亮，越来越近。近到他伸出手就能摸到。
他摸到了。不是星星，是一盏灯。油灯，纸糊的，上面画着兰花。提灯的手很白，很瘦，手指很长。手的主人穿着一身深蓝色的棉衣，头发花白，脸上戴着那张白色的纸面具。
风信子。
“风信子，你怎么在这里？”
风信子把面具摘下来，露出那张苍白的、消瘦的、但很精神的脸。她的眼睛还是那样亮，黑亮黑亮的，像两颗黑葡萄。
“我来接你。三藤用窥天镜看到了你在下面的路。窥天镜碎了，路断了。她求我来接你。我来了。”
吴道的眼眶红了。“风信子，你怎么下来的？你没有令牌，没有刀，没有五方之力。”
风信子笑了。笑容很淡，像是在说“这有什么难的”。
“我有这个。”她指了指自己肚子上的那道疤。胎鬼留下的疤，像一条蜈蚣趴在皮肤上。“胎鬼的根虽然拔了，但它留下的‘路’还在。那条路通到归墟的边缘。我沿着那条路下来了。”
她伸出手，握住了吴道的手。她的手很凉，很瘦，但很有力。
“走。三藤在上面等你。”
风信子提着灯，走在前面。灯的光在归墟的灰色空间中划出一道橘黄色的线，像一条路。吴道跟在她身后，踩着那条线。两人走了很久。也许一炷香，也许一个时辰。线越来越亮，越来越宽，最后变成了一条真正的路——石板路，青石板的，和长白山的山路一样。
路的尽头，有光。不是橘黄色的，不是银白色的，而是金黄色的。阳光。下午三四点钟的阳光，暖暖的，金灿灿的。
吴道踩到了实地。碎石路，松针，泥土。长白山。他站在老鹰嘴的那块大石头旁边，裂缝还在，但裂缝里的“空”已经消失了。他转过身，看着身后。风信子站在他旁边，手里提着灯。她的脸上全是汗，嘴唇发白，身体在发抖。从归墟里出来，几乎耗尽了她的全部力气。
“风信子，谢谢。”
风信子摆了摆手。“别说谢谢。回去让三藤给我做碗酸菜炖粉条。侯老头的酸菜，还有吗？”
吴道笑了。“有。坛子里还有一个底儿。”
两人沿着山路，向分局走去。走到院门口的时候，太阳快落山了。天边的云被夕阳染成了橘红色，一层一层的，像梯田。院子里，崔三藤站在老槐树底下，手里拿着那四块令牌，面朝院门。她的眼睛红红的，脸上全是泪痕。看见吴道走进来，她没有跑过来，没有喊他的名字，没有问他怎么样了。她只是站在那里，看