刚迈出一步，那双还在发抖的腿一软，差点跪在地上。

    没劲儿了。

    不管是身体上，还是那口一直撑着他的心气儿，都散了。

    远处。

    易中海端着半个发硬的黑窝头，也默默地走了过来。他弯下腰，也不嫌脏，从地上捡起那个瘪了的铝饭盒，在这个满是油污的工服上擦了擦。

    然后，把里面还能吃的馒头捡起来，递到傻柱面前。

    两个曾经称霸四合院、那是这厂里横着走的男人。

    此刻，象是两个在风雪中抱团取暖的乞丐，凄凉得象条狗。

    “柱子……吃吧。”

    易中海的声音苍老而沙哑，象是漏了风：

    “别闹了，闹不动了。”

    “活着……总还有个盼头。”

    这话听着象是安慰，但在那周围轰鸣的机器声中，这就得无比苍白、无力。

    活着？

    这哪里是活着。

    这是在受刑。

    一车间那刺耳的汽笛再次响起。

    “开工！”

    下午的苦工，又开始了。