面。他看见我了。他好像有点害怕。”

    “X月X日，阴。他白天没怎么出门，一直在打字，但似乎写不出什么。晚上，他又在偷看。我让他看得更清楚一点。他吓得摔倒了，真有意思。”

    记录精确到他自己都忽略的细节：他抽了几支烟，他什么时候去倒的水，他对着文档皱眉叹气多少次，甚至他昨晚摔倒时后脑勺磕到桌角的具体痛感描述……

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    最后一页，是空白的。

    但就在他目光落在空白页面的瞬间，那粗糙的纸面上，像是被无形的笔尖划过，缓缓浮现出一行字迹。

    墨迹新鲜，甚至带着一点潮湿的反光，与他手中钢笔的墨水颜色一模一样：

    “今晚，轮到你来写我了。”

    字迹浮现完毕，那本陈旧的日记本仿佛完成了最后的使命，纸张迅速变得酥脆、发黑，然后在他手中无声地化为了一小撮灰烬，从他的指缝簌簌落下。

    陈默僵在原地，无法动弹。

    “轮到我……写她？”

    怎么写？写什么？

    他猛地看向窗外，天色正在以肉眼可见的速度黯淡下去，最后一缕夕阳的余晖挣扎着掠过对面那扇黑洞洞的窗户。

    夜晚，又要来了。

    而他，必须开始“写”了。

    他像个提线木偶般，挪到电脑前，打开一个新的文档。光标在惨白的屏幕上闪烁，像一只催促的眼睛。

    写……

    指尖冰冷，落在键盘上。他打下了第一个字：“红……”

    然后，是第二个字：“衣……”

    几乎在他敲下“衣”字的瞬间，房间里的温度骤然下降。灯光猛地闪烁起来，发出滋滋的电流声。

    文档上的光标，自己跳动起来。在他刚刚打出的“红衣”后面，自动接上了一行字：

    “…就挂在你的衣柜里。”

    陈默脖颈僵硬，一寸一寸地，转向房间角落那个老旧的木质衣柜。

    衣柜门，不知何时，开了一道漆黑的缝。