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长路尽头，那扇矮门还在。门缝比昨天宽了两指。光从门缝里涌出来，不是照射，是像水一样往外淌，淌到台阶第三级时就不再向下，而是积在那里，形成了一层极薄的光面。光面上隐约能看见一些纹路——不是刻上去的，是光自身的浓度不均形成的，有的地方密，有的地方疏，密的地方像字，疏的地方像空白。
辰曦在光面前蹲下来。她认得那些字。
是她的名字。
不是“辰曦”两个字，是她很小很小的时候，爷爷教她写的第一个名字。那时候她还不会写“曦”，笔画太多，她总是把最后一个“戈”写得太大，把左边的“日”挤得扁扁的。爷爷就握着她的手，把“曦”拆成三部分，先写“日”，再写“羲”，最后在旁边加一个小小的“戈”。他说“戈”是兵器，不能太大，太大了伤手；也不能太小，太小了挡不住该挡的东西。她写了整整一个冬天，才把那撇戈写得不大不小刚刚好，每一个笔画的起承转合现在都清清楚楚地浮在光面上，光线沿着她当年握笔的角度流转不已。
光面上浮现出的名字，就是那个不大不小刚刚好的样子。
她伸手去摸。指尖碰到光面时，光面破了。不是裂开，是像湖面被雨点打了一下，荡开一圈一圈的涟漪。涟漪荡过台阶，荡到门槛，荡进门缝。门缝里的光往里缩了一寸，然后缓缓张开——不是裂开更宽，是有人在门那边往外推，推得很慢很吃力，像推一扇压在肩头太久太久的门。
辰曦把手从光面上收回来。她站起来，从怀里取出那片卷成拢手形状的叶子，放在光面上。叶子漂在光里没有沉下去，光托着它，叶背的绒毛被光照透，能看见每一条叶脉的分叉。那片叶子里的叶脉结构和她左手小指里的血管走向吻合。她今早发现自己小指血管的末梢，在皮下恰好分出三级侧支，和这片叶子的脉络一模一样。
“这片叶子，”辰曦说，“是我昨傍晚忘在树下的。现在拿不回来了。”
叶子在光面上漂了一会儿，被光托着慢慢漂向门缝。门缝里的光接住了它，把它轻轻带进门的另一边，像母亲接过孩子从枝头摘下的第一片落叶，夹在她正在读的那一页书里。
门那边传来一声极轻极轻的叹息。不是叹息没有人，是叹息有人来了。老妇人的声音从门缝里传出来，声音很轻，但每个字都很清楚，像是隔着很薄很薄的木板在说话。
“你爷爷修完了最后一级台阶。他修台阶的时候，手很稳。他说他孙女在门那头等着，得把台阶修平整，孙女走上来不绊脚。修完台阶他坐在门槛上坐了一会儿，说想喝一碗孙女煮的草汤。我说这里没有草，只有一棵树。他说那就不喝，让他孙女替他喝。”
辰曦跪在门槛上。她将额头贴在冰冷的门框上，岩石的凉意透过颅骨传导进意识。
“我替他喝了。今早石子煮的老路草汤，我喝了一整碗。很苦，但碗底有盐。”
门那边沉默了很久。久到辰曦以为老妇人走开了，光面上又浮现出新的字迹。这次不是名字，是一行很短很短的句子。笔迹不是她的，不是爷爷的，是一个她从没见过的人写的。字写得并不好，横不平竖不直，但每一笔的收笔处都有一个小小的回锋，像把什么舍不得说出口的话又咽回去，只留下舌尖上一点余味。上面写着：我在，你也在。
辰曦看着这行字，嘴唇动了动，没有出声。她下意识地抬起右手，用食指指腹悬空描摹那个“在”字——先撇后横，竖钩轻轻往上一挑——和石碑上的“在”字一模一样。
“是母神写的。”老妇人的声音又响起来，“她刻碑之前，先在这扇门上写过一遍。笔是树枝，墨是露水。写了多久记不清了，只记得她写完最后一个字，把树枝插在门口。树枝活了，长成了你刚才看见的那棵树。”
辰曦把手放下来。她身后的洛璃将锁链末端轻轻搁在辰曦肩上，铁环触及她锁骨上方皮肤的一瞬，她原本微微颤抖的肩膀安静了下来。洛璃没有说话，但锁链的重量和温度都是她最熟悉的那种——不是压，是放。
“我可以进去吗？”辰曦问。
“可以。但你只能带一样东西。”
辰曦想了想。她从怀里取出玉瓶——今早接的露水还在瓶里，她一滴没喝。她把玉瓶放在门槛上，然后从自己左手小指上取下一圈很细很细的草绳。草绳是老路草的枯茎搓的，已经在她小指上戴了快一个月，染了她的体温和汗，草茎表面被磨得很光滑，近乎透明。这是她给自己做的。爷爷给她做过很多草绳，戴在手腕上，说走夜路不怕。爷爷走后她自己搓了这一根，搓得不好，两股草茎绞得不够紧，中间有缝，透光。但戴着它，她描字的时候手不那么凉。
她把草绳搁在玉瓶旁边。然后空手走进门。
门后的世界和她