“你是张宗兴？”站着的那个人问。
张宗兴点了点头。
站着的那个人站起来，伸出手。
“我叫文强。这是我兄弟，阿力。”
张宗兴握住他的手。他的手很凉，骨节分明，很有力。文强也握紧了他的手。
两个人对视着，谁也没有说话。过了很久，张宗兴松开手，示意他们坐下。
“少帅的信呢？”
文强从怀里掏出那封信，递给他。
张宗兴接过信，拆开，抽出信纸。信纸很薄，字迹很密，是少帅的笔迹，端端正正，力透纸背。
他一行一行地看下去，看得很慢。看到最后，他的手微微抖了一下。他把信折好，塞进怀里，贴着心口。
“少帅说，你们是他在南京救的人。”张宗兴说。
文强点了点头。“民国二十六年，南京。我们被困在城里，出不去了。少帅的人找到我们，把我们带上船，送到武汉。后来我们去了香港，去了南洋，学了一身本事。现在回来了。”
张宗兴看着他。“学了什么？”
文强说：“我学的是无线电。他学的是爆破。”
张宗兴看着阿力。阿力咧嘴笑了，露出一口白牙。“炸东西我在行。桥、路、碉堡、军火库，什么都能炸。”
张宗兴看着他们，看着这两个从南京死人堆里爬出来、在香港南洋学了本事、又回到上海的人。
他想起少帅信里的那句话——“宗兴，这两个人，能帮你。”他把信从怀里又掏出来，看了一遍，又塞回去。
“留下来吧。”张宗兴说。
文强看着他。张宗兴说：“七宝缺人。你们留下来，帮我。”
文强沉默了一会儿，然后点了点头。阿力也点了点头。
赵铁锤从灶台后面走过来，端了两碗馄饨，放在他们面前。
馄饨是刚煮的，热气腾腾的，汤是清的，上面飘着几粒葱花，绿莹莹的。
“吃吧。吃饱了，有力气干活。”赵铁锤说。
文强看着他，看着这张满是伤疤的脸，看着这双在暮色里显得格外粗糙的眼睛。他端起碗，喝了一口汤。汤很烫，烫得他眯起眼睛，可他咽下去了。阿力也端起碗，呼噜呼噜地喝，喝完了，抹了抹嘴，笑了。
“老板，你这馄饨，真好吃。”
赵铁锤笑了。“好吃就多吃点。”
那天晚上，文强和阿力住进了七宝旧宅。屋子在院子东边，不大，两张床，一张桌子，一扇窗户。窗户朝南，能看见院子里的桂花树。文强坐在床上，看着窗外那轮月亮。阿力蹲在门口，抽着烟，这回点着了，烟头一亮一亮的。
“哥，你说，张宗兴这个人，怎么样？”阿力问。
文强沉默了一会儿。“不知道。可他收留了我们。”
阿力点了点头，没有再问。他把烟掐灭了，站起来，走进屋里，躺在床上，很快就睡着了。文强还坐在床上，看着那轮月亮。
月光照在他脸上，照出那双眼睛里深不见底的东西。他想起南京，想起那些死在城里的亲人，想起那条船，想起少帅。他想起少帅说的话——“去找张宗兴。他能带你们走一条正路。”
他不知道那条正路是什么。可他愿意走。因为他已经没有别的路可走了。
他躺下去，闭上眼睛。窗外，桂花树的叶子在风里沙沙响。远处，隐隐约约传来更声，一下一下，慢得像这座城的心跳。他很快就睡着了。
梦里，他站在一条河边，河很宽，水很黑，对面站着一个人。
那个人穿着军装，年轻的，挺拔的，笑起来有一口白牙。
他叫他“文强”。他想过去，可河水太深，他过不去。
他站在那儿，看着那个人越走越远，越走越远，最后消失在黑暗里。他喊他，喊不出声。
他想追，迈不动腿。他急得满头大汗，忽然醒了。
枕头湿了一块，不知道是汗还是泪。他坐起来，看着窗外那轮月亮。
月亮很圆，很亮。他忽然想，也许那个人不是少帅，是他自己。
是那个死在南京的自己。是那个再也回不去的自己。他躺下去，闭上眼睛，不敢再睡了。
天亮的时候，文强听见院子里有人在练剑。他起来，走到窗前，看见李婉宁在桂花树下舞剑。
剑光如匹练，在晨光里翻飞，刺、挑、劈、抹，每一招都带着风。
他看了一会儿，忽然想起自己在香港也学过剑，不是这种剑，是西洋剑，细长的，轻飘飘的，刺出去像蚊子叮。他看着李婉宁的剑，看着那凌厉的剑光，心里忽然有些痒。
阿力也起来了，蹲在门口，抽着烟，看着李婉宁。“哥，这女