员，有的留在舞厅里，把听到的消息传给该传的人。日本人查过，抓过，杀过。

    可杀不完。今天杀一个，明天又冒出来两个。那些女人穿着旗袍、踩着高跟鞋、涂着红嘴唇，在舞池里转着圈，笑着，说着软绵绵的话，可她们的眼睛是冷的。冷得像冬天的太湖，看着热，底下全是冰。

    消息传到上海的时候，张静宜正在法租界一间咖啡馆里等人。她穿着一件素色旗袍，头发烫过了，卷卷的披在肩上，看起来就是个出来喝下午茶的太太。

    对面坐着一个年轻女人，穿着一件白色短褂，蓝布裙子，头发扎成两条辫子，像个女学生。可她的眼睛不像。太亮了，太活了，像水里养的刀鱼，看着老实，一伸手就扎你。

    “静宜姐，”那女人压低声音，“苏州那边，需要一个人去接应。有批东西要运出来，还有几个人要转移。”

    张静宜看着她：“什么东西？”

    那女人从桌子底下递过来一张纸条，张静宜接过来，展开，上面只有几个字——“名单。武器。人。”她看完，划了根火柴，烧了。纸灰落在烟灰缸里，她用指尖捻碎了。

    “我去。”她说。

    那女人看着她：“静宜姐，你一个人？”

    张静宜笑了：“不是一个人。苏州那边，有人接应。”她顿了顿，“那些舞女，不是都在吗？”

    那女人看着她，看着她眼底那深不见底的光，忽然觉得，这个写文章的、办杂志的、看起来柔柔弱弱的女人，比那些拿枪的还硬。

    苏州的夜，和上海不一样。上海的夜是霓虹灯照亮的，红的绿的紫的，把天都染成暗红色。苏州的夜是黑的，黑得像墨，只有巷子深处偶尔亮着一盏灯，昏黄的，像快要熬干的油。