罗根把耳朵上那截雪茄取下来，在掌心里转了两圈。
十二个小时。
他哼了一声，把雪茄塞回夹克口袋。
四十分钟后。
燕山基地。负八层。地下训练场。
这地方是吞噬者危机之后扩建的，两千平米的封闭空间，天花板上挂满了制冷管道。此刻温度已经被调到了零下四十度。
地面结了一层白霜。呼出的每一口气都变成白雾。
十二个人站在训练场中央。
站得歪歪扭扭的。
有人搓手。有人跺脚。有人把领口拉到鼻子下面。
他们二十分钟前才从全球各地被快银送到这里。有的人身上还穿着短袖——因为上一秒还在巴西。
罗根从训练场入口走进来。
皮夹克。军靴。没戴手套。没戴帽子。零下四十度打在他脸上跟吹空调没区别。
他站定。
十二双眼睛看过来。
有紧张的。有好奇的。有硬装镇定的。
罗根扫了一圈。三秒。
然后开口了。
“你们十二个。国籍？不重要。语言？不重要。（??_??）”
他的声音不大，但在空旷的训练场里每个音节都砸得清楚。
“唯一重要的事——听指挥，别死。”
前排左边，一个非裔女孩举起了手。
二十二岁。一米七出头。卷发扎成利落的马尾，深棕色的皮肤在冷气里泛着灰。她的指尖有淡蓝色的光在跳动，那是力场能力无意识外溢的表现。
阿伊莎。巴黎第七区面包坊老板的女儿。力场系觉醒者。
“教官，我们连彼此的名字都不知道。（；°Д°）”
法语口音的英语，咬字很轻。
罗根看了她一眼。
“不需要知道名字。记住站位就行。（??_??）你站三号位，负责左翼力场。”
他没给她反驳的机会，视线已经移到了右侧。
一个三十四岁的白人男性。寸头。颧骨上有一道旧伤疤。站姿是标准的军人立正。双手背在身后，但右手食指在不自觉地弹动。
弗兰克。柏林人。前联邦国防军通信兵。退伍两年后觉醒了电系能力。
他举手。动作规矩。
“请问——实战经验为零的情况下直接上前线，标准战术手册建议的适应周期是——”
话没说完。
“嗤。”
三根金属利刃从罗根右拳的骨节间弹出来。刃尖停在弗兰克鼻尖前两厘米的位置。
弗兰克的嘴合上了。身体没动。眼皮跳了一下。
但他没退。
老兵。
罗根收回爪子。金属利刃缩回骨节，发出细微的金属摩擦声。
“你在旧世界当了十五年兵。该学的早学了。（??_??）现在只需要习惯一件事。”
他的手指点了点弗兰克，又点了点旁边那个穿短袖冻得嘴唇发紫的南美壮汉。
“你身边的人和你不一样，但跟你是同一边。”
弗兰克的食指停了。他点了下头。
“明白。”
南美壮汉接话了。嗓门大得像在拳击擂台上喊号。
马科斯。二十七岁。里约热内卢的街头拳王。骨质硬化系。打起来浑身骨骼密度能飙升到钢铁的四倍。
他一拳砸在自己胸口上，声音像敲铁板。
“教官放心！我马科斯从不——（｀д??）”
没说完。
罗根的右拳已经砸在了他胸口正中央。
一拳。
马科斯整个人飞了出去。五米。背脊撞进了训练场侧面的模拟冰墙里。冰碴子炸了一脸。
他仰面嵌在冰墙上，嘴张着，三秒没合上。
罗根把拳头收回来，活动了一下指关节。
“说话少废话。起来继续。（??_??）”
马科斯从冰墙上滑下来。屁股着地。愣了两秒。
然后他咧嘴笑了。嘴角全是冰碴子。
“教官——我硬化了你还能打飞我？（；°Д°）”
罗根没理他。
他的视线已经转向了队列最后面。
那里站着一个瘦高的年轻人。黑头发。圆脸。戴着一副黑框眼镜，镜片上结了一层薄霜。
双手插在作训服口袋里。肩膀缩着。整个人恨不得把自己缩成最小的体积。
周明。二十三岁。武汉。今年刚从超凡学院毕业。磁感知系。
他的感知半径是四百米。能探测到范围内每一个金属物体的位置、形状、移动方向。