杨小锐的声音劈了。
她攥着碎屏平板的手在抖，指甲盖刮在屏幕裂痕上发出细碎的声响。
“法国三亿二千万，英国一亿七千万，加拿大八千万，巴西两亿一千万，德国一亿四千万，印度十一亿……”
数字还在涨。
精神网络的管理面板上，请愿人数的计数器已经放弃了逐一跳动，改成了每秒刷新一次总数。
每刷一次，涨三千万。
林川站在折叠桌前面，保温杯攥在手里，一口没喝。
查尔斯坐在轮椅上，额头纱布的血迹已经干成了暗褐色。他闭着眼，双手搁在膝盖上，十根手指在轻微地颤动。
三秒后，他睁开了眼。
“林川。（??_??）”
他的声音很轻，但每个字都咬得很实。
“这不是一时冲动。”
林川转头看他。
查尔斯的表情不是震惊，不是感动。是一种确认过事实之后的郑重。
“我感知了上百万人的情绪样本。巴黎的面包师，孟买的码头工人，底特律的女护士，巴西贫民窟里十四岁的孩子。（??_??）”
他的手从膝盖上抬起来，指向头顶那片看不见的精神网络。
“他们是真心的。”
“他们的旧政府在危机中没有保护他们。”
他顿了一下。
“而你保护了。”
操场上的风灌进来，把折叠桌上那沓A4纸吹翻了两页。
杨小锐还在念数字。
“四十三亿了……还在涨……（；°Д°）”
精神网络里开始出现画面。
不是谁发的。是自发生成的。千万人同时想着同一件事的时候，精神网络会自动凝聚出共享画面。
巴黎。香榭丽舍大道。
数十万人把三色旗从旗杆上扯了下来。不是踩在脚底，是叠整齐放在路边。然后他们举起了手写的横幅。
法语写的。但精神网络里自带翻译。
“我们选择燕山。”
伦敦。泰晤士河畔。
上百万人沿着河堤排成长队，每个人手里举着一张纸。A4打印纸。上面只有一行字。
“我要在哪里报名？”
孟买。码头。
码头工人把安全帽摘了下来，放在地上，排成了一排。
他们蹲在地上，用粉笔在水泥路面上写字。
印地语。
翻译过来四个字：“请收下我。”
林川看着这些画面。
保温杯在手里攥着，杯壁上的不锈钢被他的体温焐热了。
他没说话。
杨小锐终于停了。
不是数字停了。是她发现林川的表情不对。
她跟了林川三年，看过他秒杀宇宙怪兽的表情，看过他招降两艘航母的表情，看过他用红头文件把鹰酱总统逼到地洞里的表情。
全是同一张脸。平的。稳的。跟食堂报菜名一个样。
但现在不一样。
他的嘴角没有往上提那一度。眉毛没有挑。保温杯没有往嘴边送。
他只是站着。
双手撑在折叠桌边缘，十根手指扣着桌面，指腹压得发白。
低着头。
“局长？（；°Д°）”杨小锐的声音放轻了，像怕吵醒什么。
“你在想什么？”
林川没抬头。
三秒。五秒。
他开口了。
声音没有颜文字。没有保温杯。没有吐槽。
“我在想……这个位子，我坐得住吗。”
操场上安静了。
风还在吹。折叠桌上的纸翻了一页又一页，哗啦响。
杨小锐的嘴张了一下，合上了。她不知道该说什么。
查尔斯也没开口。他坐在轮椅里，看着林川低头的侧影，沉默了。
这是三年来，他们第一次听见林川说“怕”。
不是用嘴说的。但意思所有人都听懂了。
安静持续了十五秒。
然后。
一个声音从精神网络外面传了进来。
不是脑波。是老式的有线电话。
负五层监控室旁边那台座机——全基地唯一一部不走精神网络、不走互联网、纯物理线路的红色电话机——响了。
铃声在空旷的走廊里回荡。
嗡。嗡。嗡。
林川抬起头。
他认识这个铃声。三年了，这台电话只响过两次。两次都是同一个人打来的。
他走过去，拿起听筒。