在查尔斯那句话落下的同一个呼吸里，集体闭上了眼睛。
操场上，壕沟里，医疗帐篷中，前沿阵地的泥坑底，后勤厨房的灶台边。
没有人犹豫。
没有人保留。
几千道精神屏障同时降下，像几千扇紧锁了半辈子的铁门，在同一秒钟被人从里面踹开了。
查尔斯的精神触手接住了所有的东西。
不是语言，不是思想，是画面。
成百上千份沾着泥巴味和灶台油烟味的画面，从四千多个脑袋里涌出来，冲进了他搭建的那条精神桥梁。
桥梁承载到了极限。
金属放大仪的外壳在高温下变形，发出刺耳的“嘎吱”声，螺丝钉从接缝里弹出去了三颗。
查尔斯的鼻血从左边流到了右边，一滴滴落在衣领上，晕开暗色的花。
他没擦。
轮椅的扶手在他手下发出不堪重负的呻吟。
他把所有的画面打包，拧成一股绳，往天上甩。
四百公里，穿过大气层，穿过碎裂的金属网残骸，穿过那片正在往猩红色偏移的暴走火焰。
直奔那只快要烧成灾难的火鸟。
冲在最前面的，是奥萝罗的记忆。
画面里是大西北。
龟裂的黄土地被暴雨砸得稀烂，泥水漫过了田埂，淹了半截小腿。赵大壮跪在泥水里，七十多岁的老县长，裤腿全是黄泥，膝盖砸进了地里，仰着头对着天上那个银白头发的女人嚎。
“龙王爷！活龙王！您就是我们赵家沟的活龙王！（；△；）”
旁边一群浑身脏兮兮的小孩冲进雨里，围着刚落地的奥萝罗转圈。
领头那个鼻涕挂到下巴的小男孩，从口袋里掏出一把东西，往她手心里塞。
大白兔奶糖。
五颗。
包装纸都皱了，有两颗已经化了，黏糊糊的粘在一起。
那黏腻的触感，清晰得仿佛就发生在昨天。
小男孩仰着头冲她笑，门牙缺了俩，声音奶声奶气的。
“姐姐！这个给你！我攒了一个月！超甜的！（??????）”
画面切了。
第二份记忆涌上来。
埃里克的。
他紧闭着双眼站在操场上，鼻腔里的血还在往下淌，嘴角却不受控制地往上翘了一下。
记忆里是地震。
废墟，粉尘，三千多人被他从倒塌的楼板底下拽出来。
然后是临时指挥部。
一间破平房，墙皮都掉了半面，但墙上挂满了锦旗。
红彤彤的。一面挨一面。密得快把整堵墙糊住了。
金字绣着各种词。“感谢救命恩人”“铁骨柔情”“人民的守护者”。
最中间那面最大的锦旗上，四个字。
字正腔圆。
“为人民服务。”
一个灾区的大妈挤过来，黄泥还糊在脸上没洗，拎着一篮子煮鸡蛋往他怀里塞，嘴里念叨着“磁工同志你太瘦了多吃点”。
他没接住，鸡蛋滚了一地。
大妈蹲下去捡，他也蹲下去捡。
两个人的手在地上碰了一下。
大妈抬头看他，笑了。
那个笑把他半辈子的恨都烫化了。
站在操场上的埃里克，身体不受控制地颤了一下，那道笑容像一束光，刺破了他记忆深处所有关于铁丝网和集中营的阴影。
第三份记忆，来自一个名不见经传的年轻士兵。
新兵靶场，夏日午后。空气里全是火药味。
他紧张得手心冒汗，第一枪脱靶，子弹不知道飞去了哪里。
老旧的枪托震得他肩膀发麻。
一只布满老茧的大手拍了拍他的肩膀，把他整个笼罩在阴影里。
是他的班长，一个皮肤黝黑、嗓门洪亮的老兵。
班长没骂他，只是抓着他的手，调整了一下他的姿势。
“别把枪当家伙事儿，小子。”
“把它当成你自个儿的手。”
下一发子弹。
正中靶心。
第四份。斯考特的。
沈望山的实验室。
凌晨三点。核聚变点火成功后的第十七分钟。
老头子满脸老年斑的手伸过来，颤巍巍的，握住了斯考特因为长时间超负荷输出而抖得握不住杯子的右手。
握得死紧。
斯考特能感觉到老人手上的薄茧和骨节的僵硬，那是一双握了一辈子工具和粉笔的手。
老头子的眼泪挂在皱纹沟壑里，淌了满脸。
“好同志！好同志啊！（；