“秦总，那个法国厨子，真的在劈柴。”
小张的语气，像是发现了新大陆。
“我看了半天，他抡斧头的姿势，都不如我妈剁排骨利索。”
“斧头弹起来好几次，差点劈到他自己脚上。”
秦山正用一根细长的铜签，清理着茶盘的漏水口，眼皮都没动一下。
“他不是在劈柴。”
“哦？”小张来了精神，把耳朵凑过来，“那他在干嘛？”
“他在跟那双手过不去。”
秦山吹了吹铜签上的茶垢。
“那双手，能把土豆切成零点三毫米的薄片，能用镊子给鸽子胸摆造型。”
“现在，那双手连一根木头都对付不了。”
“你说，是手出了问题，还是人出了问题？”
小张咂咂嘴，把眼睛又凑回了望远镜。
“我看，是他脑子出问题了。”
苏青竹家的院子里。
“当！”
斧头砍在木桩上，迸出一串火星，Leo虎口震得发麻，整条手臂都在抖。
木桩上，多了一道浅浅的白印。
他看着自己微微发红的手掌，这双手曾被投保千万，用来创作艺术品。
他深吸一口气，再次抡起斧头。
“当！”
又是一道白印。
他就像一头犟牛，跟那截普普通通的木桩杠上了。
院子角落，苏青竹正蹲着择菜，把黄了的菜叶子一片片摘下来，动作不快，很仔细。
她没看Leo，也没催他。
太阳从东边升到头顶，Leo终于靠着蛮力，砸断了几根木柴。
他丢下斧头，一屁股坐在地上，浑身被汗水浸透，狼狈得像刚从水里捞出来。
苏青竹站起身，拍了拍手上的土，走进厨房。
Leo喘匀了气，也跟着摇摇晃晃地进了厨房。
土灶台擦得干干净净。
案板上，放着一个木盆，里面是刚用石磨磨出来的面粉，带着一股粮食本身的香气。
旁边，是一瓢清水。
“揉面。”
苏青竹只说了两个字。
Leo愣住了。
“水……水和面的比例是多少？”
他下意识地问，这是他二十年厨师生涯的本能。
“温度呢？室温还是恒温？需要醒发多长时间？”
苏青竹看了他一眼。
“面会告诉你。”
她说完，就拎着一个针线篮子，坐到院门口的枣树下，开始缝补一件旧衣服。
厨房里，只剩下Leo一个人。
他看着那盆面粉，又看看那瓢水，脑子里一片空白。
没有电子秤，没有温度计，没有计时器。
他所有关于面团发酵的分子理论，所有关于蛋白质和筋度的化学公式，此刻都成了废纸。
他伸出那双发抖的手，舀了一勺水倒进面粉里。
开始揉。
他很快发现，这比他做过的任何一道分子料理都难。
水多了，面团黏得像一坨烂泥，沾了他满手满胳膊。
水少了，面团又干又硬，像一块石头，怎么揉都揉不开。
他折腾了半天，案板上，脸上，头发上，全是白色的面粉。
而木盆里的东西，不能称之为面团，只能说是一场灾难。
他烦躁地把那坨废面摔在案板上，靠着灶台，额头抵着冰凉的墙壁。
一种巨大的无力感，淹没了他。
秦山的院子里，小张看得直乐。
“秦总，那个Leo，快把自己活成一团面了。”
“我算是看明白了，苏小姐这是在整他呢。杀人诛心啊！”
秦山放下铜签，端起一杯茶。
“她不是在整他。”
“她是在教他，怎么把手掌，变成一杆秤。”
小张不解：“手怎么能当秤？”
“心静了，就能。”秦山说。
就在这时，一个身影出现在小张的望远镜视野里。
那人穿着洗得发白的灰色夹克，一条沾着泥点的工装裤，脚上一双解放鞋。
他皮肤晒得黝黑，肩膀上扛着一个竹筐，里面装着几根长得歪歪扭扭的黄瓜，还有几颗蔫头耷脑的青菜。
他径直走进了苏青竹的院子。
“苏姑娘，在家呢？”
那声音，洪亮又带着一点沙哑。
厨房里，正陷入自我怀疑的Leo，被这个声音惊动，抬起头朝外看去。
来人把竹筐放下，随