“那被红线毯夺去光阴的越女，就真的无人记得了。”
“那马嵬坡上一缕孤魂，就真的……只是一缕孤魂了。”
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“轰——！！！”
诗碑，从内部，炸开了。
不是被外力击碎，而是自我突破。
黑色的碑体四分五裂，碎片并未飞溅，而是在空中融化、蒸发，化作漫天飘洒的、带着墨香的雪。
雪中，一个消瘦的、穿着半旧青衫的身影，缓缓站起。
白居易。
不是晚年绝望自毁的白居易，也不是中年激愤谏言的白居易。
是那个在江州司马任上，秋夜闻琵琶，青衫尽湿时，提笔写下“同是天涯沦落人”的白居易。
是那个在杭州刺史任上，疏浚六井，修筑白堤，在湖光山色间依然惦记“最忆是杭州”背后万千生民的白居易。
是那个晚年隐居洛阳，与刘禹锡唱和“沉舟侧畔千帆过，病树前头万木春”，在个人的沉郁中，依然看到时代向前、生命不熄的白居易。
他抬起头，脸上没有绝望，只有一种历经沧桑后的、沉静的悲悯。他看向司命，目光清澈如少年：
“诗，或许无用。”
“但写诗的心，有用。”
“记得，有用。”
“悲悯，有用。”
“试图用文字，为无声者发声，为受苦者存照，为易逝者留痕——这份心，就是道。”
他每说一句，身上就亮起一分光。那光不是炽热的火焰，而是温润的、如玉如月的文气。文气从他胸腔中透出，照亮了破碎的墨香斋，照亮了枯萎的老桂，照亮了季雅染血的脸、温馨失神的眼、李宁颤抖的手。
“你们，”白居易看向三个年轻人，目光温和，“让我想起了年轻时的自己。也曾‘忽忽愤发，或食辍哺、夜辍寝，不量才力，欲扶起之’。后来，我知道诗扶不起崩坏的世道，但我依然写。因为——”
他缓缓抬手，虚空中，无数光点汇聚，凝成一支笔。
笔杆是斑竹，笔毫是狼毫，笔尖蘸着的，不是墨，是光。
“因为总要有人记得，这世间曾有人这样活过，这样苦过，这样爱过，这样恨过。”
“因为记得本身，就是对遗忘的抵抗。”
“因为书写本身，就是对湮灭的反抗。”
“因为，”他握住那支光笔，笔尖指向司命，声音陡然拔高，带
最后一个字吐出，光笔挥出。
没有惊天动地的巨响，没有炫目的光华。
只是简简单单的一划。
如同启蒙孩童描红的第一笔，如同文人晨起研墨写下的第一字。
但这一划划过，司命脸上那张无面面具，“咔嚓”一声，裂开一道缝。
裂缝中，没有血肉，只有翻滚的、粘稠的、无数张痛苦面孔哀嚎的黑暗。
“啊——！！！”司命发出不似人声的尖叫，双手捂住面具，身影踉跄后退，“不可能！你明明已经绝望了！你明明否定了自己！你的‘惑’应该已经吞噬了你！”
“是啊，我绝望过，否定过。”白居易持笔而立，青衫在文气中微微飘动，目光平静如深潭，“但绝望的尽头，不是沉沦，是明白。明白诗救不了世，但可以安顿人心——安顿那些受苦的人的心，也安顿我这颗，见了苦便不能不写的心。”
“你们断文会，不懂。”他轻轻摇头，笔尖再次一点。
这一点，点向虚空。
虚空中，浮现出无数画面：
是后世蒙童在私塾摇头晃脑背诵“离离原上草，一岁一枯荣”；
是落魄士子在羁旅途中吟哦“共看明月应垂泪，一夜乡心五处同”；
是革命者在狱中刻下“野火烧不尽，春风吹又生”以明志；
是灾区的孩子，用粉笔在断墙写下“可怜身上衣正单，心忧炭贱愿天寒”，旁边配着志愿者送来的棉衣图画；
是异国的学者，在论文中引用“同是天涯沦落人”来理解离散族群；
是千千万万的普通人，在人生的某个时刻，因为一句“晚来天欲雪，能饮一杯无”而感受到温暖，因为一句“天长地久有时尽，此恨绵绵无绝期”而理解了爱情的永恒与遗憾……
“诗，活在读诗的人心里。”白居易的声音，通过文气，响彻整个时空，“只要还有一个人，因为我的诗，而多了一分对苦难的感知，多了一分对弱者的同情，多了一分对美好的珍惜——”
“我这支笔，就没有白提。”
“我这颗心，就没有白痛。”
“我这‘惟歌生民病’的道，就没有绝。”
文气，轰然爆发。
不再