慢到魏景的长棍举起来又放下来，慢到孙毅的拳头握紧又松开，慢到柳穿鱼的水蛇从掌心凝出来又散回去。所有人都在等，但没有人知道自己是在等它出来，还是在等它结束。

    一个人从金线里走了出来。

    像从自家院子里走出来一样自然。他穿着一件黑色的长袍，长及脚踝，没有系带，没有纽扣，袍子贴着他的身体，像一层干燥的皮肤。他的头发是黑色的，很长，垂到腰际，一丝不乱。他的脸瘦削，颧骨突出，眼窝深陷——那不是憔悴，是某种经年累月的克制。

    他的眼睛是金色的，瞳孔是竖着的。

    他站在血门前面，没有看任何人。他先是低头看了看自己的脚尖，仿佛是在确认自己脚下的地面是真实的。然后他微微抬起头，望向远方。不是望向基地，不是望向人群，是望向更远的、几乎看不到的天际线。他的目光很慢，像是在一片荒漠上辨认方向的人。

    他从袖子里抽出一把尺。

    黑色的，一尺来长，两指宽，边缘薄得像刀锋。尺上没有刻度，只有一些被磨损的痕迹，像是被人用了很多年。他把尺握在手里，没有举起来，没有指向任何人，只是握着。

    然后他动了。

    他沿着血门的边缘走了起来。一步、两步、三步。他的脚步很轻，长袍的下摆扫过碎石，没有发出任何声响。他走了七步，停下，转身，朝着相反的方向走了七步。他的眼睛始终看着地面，像在数砖缝。