他的脚步很轻，不想惊动任何人，身上的夜行衣沾满了血迹和石灰水，散发着刺鼻的气味。
肩膀上的伤口还在往外渗血，将黑色的布料浸得湿漉漉的，黏在皮肤上，每走一步都扯得生疼。
他推开堂屋的门。烛火跳了一下，照亮了一个白色的身影。
姜稚衣坐在椅子上，怀里抱着小黑豹，灰蓝色的眼睛在烛光中亮晶晶的。
她穿着一件月白色的睡袍，长发散在肩上，脚上没有穿鞋，赤裸的双足踩在青石板地面上，白得像玉。
小黑豹已经睡着了，小肚子一起一伏，发出细细的鼾声，尾巴卷成一个问号，搭在姜稚衣的手腕上。
她看到陈耀年进来，没有起身，没有开口，只是微微歪了一下头，嘴角弯了一个极小的弧度。
那不算一个笑容，但已经很接近了。
陈耀年站在门口，愣了片刻。“你怎么还没睡？”
“等你。”她的回答简洁得不像解释，倒像是在陈述一个理所当然的事实。
她站起身，将小黑豹轻轻放在椅子上，小家伙翻了个身，四脚朝天，露出粉红色的肚皮，继续睡。姜稚衣走到陈耀年面前，伸手摸了摸他肩膀上的伤口。
她的手指冰凉，触到伤口的瞬间，疼痛减轻了不少，像有一层薄冰覆盖在伤口上，将那灼烧般的痛感封住了。
“不疼了。”陈耀年说。
姜稚衣摇了摇头，从袖中取出一块白色的手帕，叠成长条，开始给他包扎。她的动作很慢，很轻，像是在做一件极为重要的事情。
她的手在微微发抖，不是因为害怕，而是因为用力——她在控制自己的力气，怕太用力会弄疼他。
一个能一掌拍碎石门的人，正在用最轻的力气包扎一道伤口。
陈耀年站在那里，低头看着她。她的额头只到他的下巴，垂落的头发遮住了半边脸，只露出一截苍白的耳廓。
烛光在她脸上跳动，将她的睫毛的影子投在眼下，像两把小扇子。
一种说不清道不明的暖意从陈耀年心底涌上来，涌到喉咙，堵在那里，说不出话。他在这个陌生的世界里，在这个乱世里，在这个遍地刀兵、人心险恶的浦海中，有一个女孩，赤着脚，坐在烛光下等他回家。
“好了。”姜稚衣系好最后一个结，后退了一步，端详了一下自己的作品，灰蓝色的眼睛里闪过一丝满意。
陈耀年低头看了看肩膀上的手帕。白色的，绣着一朵歪歪扭扭的小花，看不出绣的是什么，针脚又密又乱，有的地方缝成了一团，有的地方松得快要散开。
那是马元嘉教她绣的，她学了几天，只绣出了这一朵。“绣的是什么？”
“花。”姜稚衣说，“元嘉姐说是梅花。”
“梅花？”
“嗯。梅花代表不怕冷。”姜稚衣歪着头，看着那朵花，似乎也觉得不太像，但又不肯承认，“年哥哥不怕冷。”
陈耀年笑了一下，伸手揉了揉她的头发。“去睡吧。”
姜稚衣点了点头，抱起小黑豹，赤着脚走向自己的房间。
走到门口，她停下脚步，轻轻地说了一句：“年哥哥，你要好好的。”然后推门进去了。
陈耀年站在堂屋里，看着那扇关上的门，站了很久。
烛火燃到了尽头，噗的一声灭了，只有月光从窗棂间照进来，将他的影子投在地上，长长的，孤零零的。
他摸了摸肩膀上的手帕，转身回了自己的房间。
第二天一早，陈耀年还在院子里练拳，马永贞拿着一份报纸冲了进来，脸色白得像纸，眼睛里却亮着光。
“阿年！你看！”他将报纸拍在石桌上，版面头条，大字标题，墨迹还带着油墨的香味。标题写得极有煽动性，光看那个字号就知道编辑在排版时有多兴奋。
马永贞念出了声，声音发颤：“拳击手龙卷风被击毙，青帮陈耀年放话——谁要在浦海贩鸦片，就是跟他过不去，跟整个青帮过不去。”
陈耀年的眉头皱了起来。“我没说过这话。”
“报纸上说了。”马永贞指着下面的小字，“据现场目击者称，陈耀年在销毁鸦片后，当众宣布了这条禁令。
现场有多名码头工人、黄包车夫、以及不知名的江湖人士作证。阿年，你成英雄了。”
陈耀年沉默了片刻，从马永贞手里接过报纸，从头到尾看了一遍。
报道写得绘声绘色，细节丰富，仿佛记者就蹲在码头的某个角落里亲眼目睹了全过程。文章末尾还附了一段评论，大意是：自谭四爷去世后，码头上鸦片泛滥，如今陈耀年挺身而出，实乃青帮之幸、浦海之幸。
“有人在替我们造势。”陈耀年将报纸折好，放在石桌