有极少数几处，还零星地、顽强地挺立着几簇同样灰败、但似乎还残留着一丝“形”的麦草，是“小和尚头”吗？还是“老红芒”？看不太清了。

    那两株“特殊苗”的简易围栏，早已散架，树枝七零八落。李远冲过去，在记忆中的位置疯狂地扒拉。没有，什么都没有。没有硬壳苗，没有那圈暗红色的、曾让他无比困惑又无比珍视的印记。只有一片被虫子蛀空、已经发黑朽烂的、细小的残骸，混在土里，分不清是根是茎。

    “死了……都死了……”刘老蔫跟在他身后，声音像从破风箱里挤出来，带着哭腔，“你走没几天，就刮了一场大风，带着沙子，打掉了好多叶子……后来，一直没雨，地干得冒烟……再后来，不知从哪儿来的雀儿，还有老鼠，把好些苗都祸害了……我天天来看，可……可我拦不住啊！我老了，不中用了……”

    李远呆呆地站着，锄头从无力的手中滑落，砸在地上，发出沉闷的响声。胸口像是被什么东西堵住了，闷得发疼，喘不过气。他想象过田里的情况不会好，也许会有死苗，会有衰退。可他没想过，会是这样的……全军覆没。他一个月的牵挂，一个月的学习，那些试图用新知识去理解、去解答的谜团，那些标记着红漆、记录着特殊和可能的希望……就这么，悄无声息地，湮灭在这片干渴的土地上，像从未存在过。

    所有的雄心，所有的规划，所有的“桥梁”构想，在这片触目惊心的废墟面前，显得如此可笑，如此脆弱，如此……不堪一击。科学？知识？在严酷的自然和无法预测的意外面前，他这点微末的努力，算得了什么？他离开的这一个月，家乡的土地，用最残酷的方式，给他上了回归后的第一课：在这里，生存本身，就是一场无比艰难、容错率极低的战争。他那些“试验”，不过是这场宏大战争边缘，一次微不足道的、注定失败的侦察。

    “那……那棵玉米呢？”李远猛地想起，嘶声问，声音干涩得不像自己的。

    刘老蔫的身体颤抖了一下，指着远处自家玉米地的方向，混浊的眼里滚下两行老泪：“也……也死了。那黑痂……后来颜色淡了，玉米也一直没精神，前几天，一场霜，就……就彻底倒下了。掰开看，里头都是空的，烂的……”

    最后一丝侥幸，也破碎了。“菌玉米”，那个带给他无数困惑、也激起他科学探索欲望的诡异现象，最终，也未能逃脱死亡的结局。它没有带来奇迹，只是以一种更缓慢、更诡异的方式，走向了同样的终结。他那些关于“酚类屏障”、“特殊互作”的猜测，此刻显得那么苍白，那么自作多情。

    绝望，像冰冷的潮水，瞬间淹没了他。他甚至感到一阵眩晕，脚下发软，几乎要站立不住。这一个月的辛劳，这一个月的期望，这一个月的自我建设，仿佛都在这一刻，被眼前这片荒芜彻底否定、彻底击垮了。

    “远子！远子你怎么了？”刘老蔫惊慌地扶住他。

    李远摆摆手，挣脱开，踉跄着走到田埂边，一屁股坐了下来。冰冷的、坚硬的土坷垃硌得他生疼。他低下头，双手深深插进自己蓬乱的头发里，用力揪扯着。包袱里那些沉重的书籍和笔记，此刻像一块块烧红的烙铁，烫着他的背。

    他回来，是想大干一场的。是想用学来的知识，解决难题，点燃“星火”的。可现在，他连自己出发的“基地”都丢了，连观察的“样本”都没了。他拿什么去“燎原”？拿什么去回应陈老师的期望，高教授的勉励，爹沉默的注视，和刘老蔫眼中那沉甸甸的、如今看来更加渺茫的期盼？

    风吹过，卷起地上的枯叶和尘土，打在脸上，生疼。远处村庄，有早起的人家升起了炊烟，笔直地，孤零零地，升向灰白的天空。新的一天开始了，但对这片试验田，对他李远，似乎只剩下收拾残局、面对失败的、冰冷的现实。

    他坐在那里，很久，很久。刘老蔫也默默地蹲在一旁，像一尊枯瘦的雕像，陪着他，守着这片死去的希望。

    不知过了多久，当太阳终于艰难地突破云层，将稀薄而惨淡的光线洒在这片废墟上时，李远缓缓抬起了头。他的眼睛布满了血丝，脸上没有任何表情，只有一种近乎麻木的平静。

    他慢慢地站起身，拍了拍屁股上的土，弯腰，捡起了那把掉在地上的、生锈的锄头。然后，他转过身，看向刘老蔫，声音沙哑，却异常清晰：

    “刘叔，死了的，救不活了。咱们……再看看，还有没有能活的。哪怕只剩下一棵。”

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