窣窣的摸索声，短暂而清晰。然后，他掏出了一样东西——

    一支铅笔。

    一支极其普通、甚至可以说是寒酸的铅笔。木杆粗糙，漆皮斑驳脱落大半，露出原木的颜色。铅笔头被用小刀削过，但削得极其粗粝、不规整，露出长长一截深灰色的、质地看起来颇为坚硬的铅芯。

    那不是商店里常见的、带有漂亮印花的高级绘图铅笔，而更像是从某个山村小卖部按“分”论价称来的、最廉价的书写工具，带着一种与这间崭新教室格格不入的、属于另一个艰苦世界的粗粝质感。

    他捏着铅笔，指节发白。

    目光死死钉在作文本上——不是封面，是苏瑶昨夜新写的那页。那些关于他的、娟秀的、反复斟酌过的字迹，此刻就摊开在他眼前，摊开在那支粗粝的铅笔下。

    苏瑶的呼吸，在那一瞬间，彻底停滞了。血液仿佛逆流，一股寒气从脚底直冲天灵盖！他他要干什么？！在她写的关于他的文字上用铅笔？！

    不！不能！那是她的心血！是她小心翼翼构建的理解与想象！

    喜欢。