丝，嫣红的花枝，璀璨的鸟羽，织金的圆月，端的是良辰美景的天，奈何是幅死了的画，连带那对鲜亮的羽翼都在递嬗变暗，变沉，变得僵硬。

    然总有一道声音，锲而不舍给她鼓劲，令她不由自主一次又一次地拼力振翅。