里，像一个长在雨林里的肿瘤。它不协调，但活着。街上已经有车了，面包店开门了，有人在走路，有人在等公交。他们不知道雨林深处有一座塔，塔里有七十二具尸体，尸体脸上长着活人的脸。他们不用知道。

    那道疤不在了，但它还在。在心里，在梦里，在沈鹤亭的那行字里。他叫我走，走远一点，不用回来。我走了。