“小墨羽又在看我。”她的声音很轻，目光还落在天上，没有移过来。
“你怎么知道？”
“爱莉感觉到了哦。”
“你不是在看星星吗？”
“星星会动。你不会。小墨羽从刚才就没再数了。不数星星，也不说话，也不动。在看我。”
林墨羽沉默了片刻。“你后面那颗星星很亮。”
“小墨羽转移话题的方式很生硬哦。”
“……我知道。”
“那为什么还要转移？”
“因为我不想承认。”
“承认什么？”
“承认我在看你。”
爱莉希雅终于转过头来了。她的目光从星星上移开，落在林墨羽脸上。粉色的眼眸在月光下呈现出一种淡淡的、近乎透明的银色，像被月光照亮的、平静的、没有一丝波澜的湖面。他看着那片湖面，湖面中也倒映着他的脸。那张脸上有疲惫，有紧张，有一种说不清道不明的、像是想靠近又不敢靠近的、矛盾的表情。
“你承认了。”她的声音很轻。
“我没有。”
“你有。”
林墨羽张了张嘴，想反驳，但找不到词。因为她说得对。他确实在看她，他从一开始就在看她。数星星只是一个借口，一个可以让她留下来、可以和她多待一会儿、可以把“现在”拉得更长一点的借口。他不想承认，是因为他怕一旦承认了，她就会问“你为什么看我”。而他不知道该怎么回答。总不可能说“因为你好看”吧。
爱莉希雅看着他那副“我知道我输了但我不会认输”的表情，嘴角慢慢弯起一个弧度。那个弧度不大，甚至算不上一个完整的笑容，但那个弧度里有某种东西——不是得意，不是满足，而是一种更温柔的、像是“我不逼你了”的、带着几分纵容的、无奈的笑。她收回目光，重新仰起头，看着那片稀稀疏疏的星空。
“六十一。”她说。
“什么？”
“六十一颗。你刚才数到五十六，停了。我帮你数了五颗。现在是六十一。”
林墨羽看着她的侧脸。
“六十二。”他说。
“六十三。”
“六十四。”
“六十五。”
数到七十三的时候，林墨羽看到了一只萤火虫。不是在天上，是在看台前面的草丛里。一个小而亮的、黄绿色的光点从草丛中缓缓升起，像一颗从地面长出来的、会飞的星星。它的光不是持续的，是一明一暗的节奏，像心跳，像呼吸，像某种古老的、不需要语言就能理解的信号。
爱莉希雅显然也看到了，她的身体猛地坐直了，手指——还扣在他手心里的那只手——猛地收紧，指甲几乎要掐进他的手背。她的嘴巴张开了，合上了，又张开了，发出一声短促的、像是被什么东西噎住了的“啊”。那个声音不大，但那种惊讶是真实的、发自内心的、不加任何修饰的，像一个第一次看到雪的孩子，伸出手去接那些从天而降的白色碎片，接到之后它们就融化了，化成一滴冰凉的水，顺着指缝滑下去，但她还是很开心。
“萤火虫。”她的声音很轻，轻到像是在说什么只有在梦里才能见到的东西。
“嗯。”
“真的是萤火虫。”
“嗯。”
“活的萤火虫。”
“嗯。活的。会飞的那种。”
爱莉希雅站起来。不是慢慢站起来的，而是一下子弹起来的，动作快到她扣着他手的那只手差点把他拽倒。他赶紧稳住重心，跟着站起来。她的手还没有松开，反而握得更紧了，像是怕那只萤火虫飞走，也怕他跑掉。
“去看看。”她的声音带着一种“我发现了宝藏”的兴奋。
林墨羽看着她那双在月光下亮得像两盏灯的眼睛，嘴角弯了一下。不是那种客套的、社交性的、点到为止的笑，而是一种真正的、发自内心的、觉得“她这样真的很可爱”的笑。
“好。”他说。
两人从看台上下来，脚步很轻，轻到像是在怕惊动什么。爱莉希雅走在前面，林墨羽走在后面。她的手还扣着他的手，没有松开，也没有握得更紧，力度始终如一。萤火虫在草丛上方缓缓飞行，飞得不高，速度也不快，像是在故意等他们。它飞过草丛，飞过灌木丛，飞过看台下面的那条窄窄的水泥路，最终停在了一棵矮矮的冬青树的叶子上。叶子被它的重量压弯了一点，它在叶子上停了几秒，然后尾部又亮了一下——一明一暗，一明一暗，像在说什么。
爱莉希雅