他垂首，深深一揖，语气恭敬而平静：“儿臣谨记，绝不再言。”

    嬴政挥袖，动作急促而烦躁，像是要赶走一只恼人的飞虫。他的语气疲惫又冷硬，不愿再听一字，甚至不愿再看扶苏一眼。

    “退下。返回东宫读书思过。”

    “儿臣告退。”

    扶苏躬身行礼之后，转身，脚步缓缓远去。他的步伐很稳，没有慌乱，没有仓皇，和来时一样沉稳。殿门轻轻合上，在他身后发出沉闷的声响，隔绝了殿内和殿外两个世界。

    章台偏殿再度只剩下嬴政一人。

    他坐在龙案之后，一动不动，像一尊石像。烛火在他面前跳动，将他的影子投在殿壁上，孤独而庞大。

    嬴政指尖死死攥紧，指节泛白，手背上青筋暴起。扶苏那番话，如一道惊雷在他心湖炸开，搅得天翻地覆。他信奉君权至上、帝王独尊，以统一天下、传诸万世为自己奋斗的支柱，根本无法想象，天下无君、法律凌驾君主之上的景象。那是纲纪崩塌、乾坤倒转的乱象，是大秦万世基业的灭顶之灾。没有君，天下就是一盘散沙；法再完备，没有人执行，也是一纸空文。

    这般想法太过危险，太过骇俗，竟从自己的继承人心中生出。他才八岁。八岁的孩子，怎么会想到这些？是谁教他的？是李斯？不可能，李斯是法家，法家讲君权至上，绝不会说“君主虚位”。是他自己读史读出来的？还是

    嬴政不敢再想下去。他怕想深了，会做出让自己后悔的事。

    他望着跳动的烛火，心潮久久无法平息，只觉胸腹间翻涌著无尽惊涛，连呼吸都带着几分滞涩。他想起了扶苏小时候的样子，那个安安静静、不哭不闹的婴儿；那个三岁就要识字、五岁就要读史的孩童；那个说“权力来自于黔首”“人心思定”“兵强马壮者为之”的太子。他早就知道这个孩子不寻常，但没想到，他的不寻常，会走到这一步。

    良久良久，都未能回过神来。

    殿外，夜风呼啸，吹得廊下的灯笼东摇西晃。

    嬴政终于动了。他缓缓松开攥紧的拳头，手指僵硬，关节酸痛。

    “大秦万年。”他低声念了一遍平日里的朝臣所言的颂词，声音沙哑。

    然后他沉默了。

    扶苏说的那些话，他不会忘记，也不能忘记。但他不会让那些话传出去，不会让任何人知道他的太子曾经有过这样的念头。他会把它锁在心里最深的地方，用铁链锁住，用石头压住，直到它不再挣扎。

    他站起身，走到窗前，推开窗户。夜风涌进来，他需要冷静。

    扶苏，你到底是太聪明了，还是太天真了？嬴政在心中问，但没有答案。

    他关上窗户，走回案前，重新坐下，拿起笔，继续批阅奏疏。竹简上的字密密麻麻，他要一个一个地看，一个一个地批。天下的事，不会因为今晚的对话而停止。

    但他的心，已经不在这堆竹简上了。