静，六道虚影一圈圈转，没人知道刚才那一幕意味着什么。

    可他知道。

    有些事，从不会无缘无故开始。

    佛像不会自己烂，血也不会自己从天上掉。

    这滴雨，是信，也是战书。

    他抬手，抹了把肩上的血，指尖捻了捻，黑红黏糊，拉出细丝。

    “好家伙，”他低声说，“连血都掺假，骗鬼呢？”

    话音落，天穹那道裂缝又渗出第二滴。

    更慢，更沉。

    他盯着那滴血，没闪，也没动。

    风停了。

    湖面平得像镜子。

    六道虚影转得无声无息。

    他的影子落在地上，拉得老长，像一根钉进地里的桩。

    第三滴血，正从裂缝边缘滚下，半悬着，迟迟不落。