路，很窄，看不到头。路的尽头有光，灰蒙蒙的，不亮，但能看到。

    “那是什么地方？”

    老太太没回答。她低头继续画。

    余晖看了一眼，地上画的是一个人，站着，手举着，像在挡什么东西。旁边还有一个人，躺着。画得很简单，几笔就画完了，但能看出来一个人在打另一个人，打人的那个很凶，被打的那个在哭。

    “你画的什么？”

    “画的我。”

    余晖看着她。她很老了，脸上全是皱纹，手在抖，但画得很稳。一笔一笔，慢慢画。画完了，她把树枝放下，看着那幅画，看了很久。

    “我恨了一辈子。恨到死了还在恨。恨到忘了恨谁了。就记得恨。”

    她站起来，拍拍身上的土。

    “不恨了。累了。”

    她走了，走得很慢，一步一步，走进雾里。地上的画还在，那个站着的人，那个躺着的人，都还在。

    风吹过来，灰扬起来，盖住了画。