更舒服的位置。

    “你今天唱的那首歌，”她开口了，声音很轻，像是在小心翼翼地推开一扇虚掩的门，“是你来成都之后写的吗？”

    “不是，”他说，“是很久以前写的。”

    他顿了顿，拇指在她手背上慢慢划过，像是在沿着某条看不见的纹路走。

    “写歌这件事，有时候不是你在写歌。是歌一直在那里，等着你有足够的勇气把它唱出来。”

    哈尼没有说话。她只是把另一只手也覆上来，把他的手指包在两只手掌中间。

    她的手掌很暖，比她刚从机场出来时被深夜潮气浸凉的手指暖了很多。

    “那你以后，”她说，“想唱的歌，都唱出来。我每一首都听。”

    他看着她，看着她在微光里发亮的眼睛。

    在黑暗里弯了一下嘴角，然后他伸手把她拉过来，让她靠在自己肩膀上。

    她靠得很轻，头刚好嵌在他肩窝的位置。

    “好。”他说。

    第二天。

    沈煜是被窗帘缝隙里漏进来的日光叫醒的。

    成都的晨光和别处不一样，被盆地湿润的空气过滤之后，照在人身上是软的，温吞吞的，不刺眼。

    他迷迷糊糊地想起身，刚一动，手臂却被轻轻压住了——低头一看，哈尼克孜正枕着他的胳膊睡得安稳，呼吸轻浅，脸颊贴着他的肌肤，暖融融的。

    他动作瞬间放轻，只小心翼翼地侧过身，静静看着她，连呼吸都放得格外温柔。

    看了好一会儿。她睫毛轻轻颤了颤，像振翅的蝶，慢慢睁开眼睛。

    视线从朦胧到清晰，缓了两三秒，撞进眼底的第一样东西，就是近在咫尺的他的脸。