肯定，像是在陈述一个不需要任何证据的事实，

    “你今天站在这里唱的每一个字，她都听见了。她包的饺子，你以后可以自己学着包。但你已经把最好的那首歌，唱给她了。”

    他把帽子重新扣回头上，帽檐压得很低，遮住了眼眶。

    然后他伸手在沈煜的后脑勺上轻轻拍了一下。

    不是舞台上的兄弟式击掌，是一个长辈对晚辈的、带着温度的触碰，手心的温度透过头发传过去，像小时候被人摸头的那种安心。

    “谢谢你，沈煜。”他说，然后转过身，面对着台下，举起麦克风，声音重新恢复了那个东北大汉该有的敞亮和力度。

    “成都的朋友们——你们说，这首歌好不好听？”

    “好听！”全场的回应整齐得像一声雷，震得厂房顶上的铁皮都跟着嗡嗡响。

    “那你们说，这个舞台，值不值得被记住？”

    “值得！”

    “那接下来，就让我们用最大的声音，感谢沈煜！”

    宝石老舅往后退了一步，把聚光灯的位置让给了沈煜。

    那只趴在舞台边缘的黄狗被震耳的欢呼声惊了一下，抬起头，左右看了看，然后又慢悠悠地把下巴搁回了前爪上。

    它不知道发生了什么，但它知道此刻台上的灯光很暖，台下的声音很大，而站在光里的那个人，没有再哭。