咄咄逼人，但那不是质问，是一种兄弟之间才有的、理直气壮的期待。

    “今晚我正好要去参加个音乐节，”

    宝石老舅把手收回来，重新插进口袋里，语气忽然变得很轻，轻到不像邀请，更像陈述一个已经替他做好的决定，

    “保利中心那边，全是玩说唱的。你要是还觉得自己是个rapper，今晚跟我上台。”

    沈煜看着老舅。老舅的瞳孔里映着头顶银杏树漏下来的碎光。

    他知道这不是一句客套话。宝石老舅说“跟我上台”的时候，语气跟在五哈里说“跟我走”是一样的，不是商量，是兄弟之间的约定。

    他没说好，也没说不好。但老舅看到了他眼底闪过的那一点光。

    “走吧，”老舅头也不回地甩了一句，声音里带着一种“反正你肯定会来”的笃定，“先带你吃碗面。成都可不是光有火锅，成都的面，也是一绝。”

    正午的阳光从头顶直直地灌下来，穿过梧桐树叶的缝隙，在石板路面上洒下斑驳的光斑。

    穿过奎星楼街的时候，街边的小吃摊一个挨着一个，蛋烘糕在铁板上冒着泡，糖油果子在油锅里翻滚，串串香的竹签在红油里煮得咕嘟咕嘟响。

    空气里弥漫着花椒的麻、红糖的甜和某种不知名香料混合在一起的气味，像一层看不见的轻纱，黏在皮肤上，钻进衣服里，让人走到哪儿都带着一丝成都特有的烟火气。

    宝石老舅在一家门脸不大的面馆门口停下来。