路西法从灰里走出来的时候，脚下踩的不再是光，而是烧黑的石头。热浪从下面涌上来，带着硫磺、铁锈和烧焦的毛发的味道。头顶看不见天，只有一层压得极低的烟，烟里偶尔有火舌舔下来，又缩回去。
他站了一会儿，才继续往下走。
火湖在脚下铺开，红得发暗，像一锅煮了太久的血。湖心立着一座黑崖，崖上有一座殿，殿是骨头和铁搭的，没有门，也没有窗，只有一个个黑洞洞的口子，往外吐着烟。
路西法走过的地方，火矮下去。那些火舌本来舔得很高，舔到他的脚边，忽然就伏低了，像一群认出了主人的狗。
他肩上那点光还亮着。
整个地狱里，只有那一点是白的。
殿里站着地狱的诸神。
它们的样子各不相同。有的是一团没有形状的烟，烟里浮着两张脸；有的是一具披着铁甲的枯骨，甲缝里爬满了细小的、会动的锈；有的只是一张嘴，嘴里长满了牙，没有身体，也没有眼睛。它们挤在阶下，窃窃地笑，笑到一半，看见路西法进来，笑声就低了下去。
高处的台阶尽头，摆着一张椅子。
椅子上坐着撒旦。
他很大，大得像一座会呼吸的山。上半身像一尊被火烧过很多次的铜像，肌肉的沟壑里淌着暗红的光；下半身没有腿，是一条盘了不知多少圈的蛇尾，鳞片黑得发亮，尾尖垂在阶下的火里，偶尔懒懒地搅一下。他头上生着角，像两根被雷劈过的枯树，角上挂着一顶冠，冠上的尖刺一根根朝着自己，扎进他自己的皮肉里，他也不在意。
那张脸曾经应该很好看。现在一半还是完好的，另一半像被什么东西从里面烧穿了，露出底下的黑。两只眼睛是两枚烧红的炭，没有瞳孔。
他坐在那里，看着路西法走进来，没有起身。
“你又来了。”他说。
声音出奇地轻，像蛇在沙上滑。
路西法没有上台阶。
“让你麾下的这些神明去。”他说。
阶下的诸神静了一瞬。
“挑那些刚长出新骨头的世界。”路西法的声音不高，却压过了火湖的响，“挑那些还没有神看着的。去拆，去烧，去让它们疼。”
撒旦歪了歪头。冠上的尖刺跟着动了一下，扎得更深。
“为什么？”
“我想看看它们怎么补。”
“补？”
“一个会自己长好的世界，”路西法说，“和一件做得像世界的摆设，是两回事。”
他顿了顿。
“我想知道，哪些是真的。”
殿里安静了一会儿。
然后撒旦笑了。
那笑声从他蛇尾的深处滚上来，先是低低的，后来变成一种干燥的、像石头互相摩擦的声音。他笑的时候，半边完好的脸和半边烧穿的脸一起动，看起来格外难看。
“路西法又去找伟大的无尽光明之主了。”他说。
他把“伟大的”三个字拖得很长，像在嘴里嚼一块嚼不烂的肉。
“每次你从他那里回来，都要在我们面前说这些词。真。活。补。”他慢慢地说，“你以前不这样。”
“我以前什么样？”
“以前你只说你想要什么。”撒旦说，“现在你开始说他想听什么了。”
“他什么都没说。”路西法说，“这些是我自己想的。”
“那更糟。”
撒旦的蛇尾从火里抬起来，慢慢盘上台阶，鳞片刮过石头，发出细碎的响声。
“你到底是谁的主宰？”他忽然问。
“地狱的。”
“地狱的。”撒旦重复了一遍，像在尝这个词，“地狱不需要一个总往光里跑的主宰。”
“地狱需要什么，不是你说了算。”
“那谁说了算？”撒旦的眼睛眯起来，两枚炭火缩成两条缝，“他？”
路西法没有回答。
撒旦的目光慢慢往下移，落到他肩上。
那点光很小，小得像一粒掉在黑布上的火星。可它亮着，稳稳地亮着，把路西法半边侧脸照出一层很淡的白。
阶下的诸神往后退了一点，像被那点光烫着了眼睛。
“他给你的？”撒旦问。
“嗯。”
“他怕你走夜路？”
他伸出手。
那只手很大，指甲又黑又长，像五把弯刀。它越过台阶，越过火湖的热气，慢慢朝那点光伸过去。
路西法没有动。
就在指尖快要碰到的时候，他开口了。
“别碰。”
撒旦没有停。
他的指尖碰到了那点光。
整个火湖暗了一瞬。