“他们把我外孙女关了四十四天。”

    这句话没有任何修饰，没有提高音量，但电话两边的空气都凝住了。

    龙卫国又沉默了十秒。

    “我帮你递。等消息。”

    电话挂断。

    吕振华坐在书房里，盯着桌面上那份文件。

    二十三分钟后，红色加密电话又响了。

    吕振华接起来，对面只有一句话。

    “同意。注意分寸。”

    吕振华挂掉电话，翻开通讯录，找到一个没有名字、只有十三位数字的号码。

    拨出去。

    响了九声，对面接起来。

    一个中年男人的声音，口音浓重，说的是阿拉伯语。

    “将军？”

    “拉希德。”吕振华用流利的阿拉伯语回应，“我有一批东西要给你。”

    电话那头沉默了一瞬。

    萨尔丁旅总指挥官拉希德·穆罕默德·塔里克，五十一岁，右脸从颧骨到下巴一道疤，那是二十六年前鹰酱集束炸弹留下的。他的父亲、母亲、两个弟弟、一个妹妹全部死在同一枚炸弹下。

    “什么东西？”

    “无人机。”吕振华说，“自主作战型。不需要操控员。”

    拉希德没有立刻回话。

    他在战场上活了三十年，见过从步枪到导弹到巡航导弹的所有武器迭代。但“不需要操控员”这几个字——他不敢轻易理解。

    “将军，您是说……机器自己打？”

    “自己找目标，自己规避，自己开火。你的人只需要按下启动键，剩下的事情，它替你做。”

    拉希德的呼吸急促了起来。

    鹰酱的MQ-9“死神”无人机在他头顶飞了十年。每一次空袭前，他都只能带着人钻进地道，听着头顶嗡嗡的引擎声赌运气。他手里没有防空武器，没有雷达，没有任何反制手段。

    十年了。

    “多少架？”拉希德的声音开始发抖。

    “第一批，三十架。免费。”

    电话那头传来剧烈的喘息声。

    拉希德用力攥住话筒，指关节发白。他站在地下指挥所昏暗的灯光下，身后的墙上贴满了空袭中阵亡战友的照片——一百七十三张，他每天都要看一遍。

    “将军……”

    他的声音哽住了。

    吕振华没有催促。

    十秒后，拉希德深吸了一口气。

    “什么时候到？”

    “七十二小时。”吕振华看了一眼桌上的地图，手指点在一个坐标上，“老地方交货，你的人准备好接收。”

    “记住，我只有一个要求：让鹰酱知道钻心的疼痛，是什么样的滋味！”

    “是！将军！”

    电话挂断。

    书房里恢复安静。

    吕振华拿起钢笔，在文件空白处写下两行字——

    调拨“翼龙-X”出口型三十架，搭载“战神”阉割版算法，硬件自毁程序预设，残骸不留痕。

    运输代号：秋雷。

    笔尖在最后一个字上停了两秒。

    他在“秋雷”下面又加了一行小字：

    ——这是利息，本金以后再算。

    钢笔搁回笔架，发出一声轻响。

    三千四百公里外的地下指挥所里，拉希德把电话放下，转身面对墙上那一百七十三张照片。

    他伸出右手，指尖碰上第一张照片——那是他十九岁的弟弟，笑容还定格在二十六年前的某个下午。

    “快了。”

    拉希德的嘴唇翕动，声音细到只有他自己能听见。

    他转身推开铁皮门，走进隔壁作战室。八名核心指挥官围坐在一张破旧的木桌前，桌上铺着手绘地图，图钉标注着鹰酱在该地区的十七个军事据点。

    所有人抬头看他。

    拉希德扫了一圈，嘴角的疤痕被灯光拉出一道阴影。

    “七十二小时后——”

    他伸手拔掉地图上最大那枚图钉，攥在掌心里。

    “给鹰酱尝一尝我们的怒火！”