巨幅海报——刘青云、黎明、梁咏琪，星光熠熠，枪火硝烟。

    然而，海报前的地面干净得反光，连驻足看一眼的人都没有。

    穿着深蓝色制服的保安倚在检票口旁，双臂抱胸，眼神放空地看着天花板，下巴上冒出的胡茬青黑一片。

    偶尔有人行道过，目光也只是在海报上短暂停留，旋即移开。

    影院经理室里，烟灰缸里堆满了烟蒂，烟雾缭绕。

    经理烦躁地翻着当天的入座率统计表，薄薄一张纸上，触目惊心的红色数字——不足三成。

    他抓起电话，声音嘶哑：

    “喂，发行那边怎么说？《阴魂不散》和《网上怪谈》的拷贝明天能到？

    唉，到了也没用啊……现在送什么来都一样，观众不买帐了！”

    他猛地挂掉电话，揉着发胀的太阳穴，低声咒骂了一句，“扑街！港片真系要玩完咩？”

    报纸的娱乐版块成了哀鸿遍野的集中营。

    《东方日报》硕大的标题触目惊心。

    《港产片凛冬已至，九月票房创十年新低！》文章里充斥着业内人士的悲观论调。

    “题材枯竭”、“人才断层”、“好莱坞挤压”、“盗版猖獗”……字里行间弥漫着大厦将倾的无力感。

    《电影双周刊》最新一期的封面专题更是直白——《末日钟声：港产电影何去何从？》

    主编林震岳在卷首语里沉重地写道：

    “当本土观众不再走进戏院支持自己人的电影，当投资人捂紧钱袋视港片为畏途，

    我们失去的，不仅仅是一个产业，更是一种文化的根脉。”