“喝口水。”
伤兵喝了两口，水从嘴角漏出来，流进脖子里。他的眼珠子已经开始发散了，瞳孔放得很大，手还捂着肚子，但力气明显不够了，手指在一根根松开。
苏长青把水囊收回来，从怀里摸出一小包药粉，倒了一点在掌心，兑了水灌进那人嘴里。
止痛的，不是救命的。
他做这些的时候脸上什么多余的表情都没有，手稳，动作利索，跟城外的炮声没有任何关系。
一只手扯住了他的衣角。
苏长青低头。
一个十三四岁的少年躺在稻草上，左臂从肘关节下面断了，断口用布缠着，布已经被血浸透了，黑红色的，散发着铁锈味。少年的脸灰白，嘴唇干裂，眼窝深陷，但眼珠子还亮着，死死盯着苏长青的脸。
“先生。”
少年的声音细得像蚊子哼，嗓子里带着血腥气。
苏长青在他旁边蹲下来，把他攥着衣角的手指掰开，握在掌心里。少年的手指凉得像石头，指甲盖发青。
“我们汉人，真的生来就是四等贱民吗？”
少年的眼珠子盯着苏长青，眼眶里没有泪，干的，像是水分都流成血淌光了。
苏长青握着他的手没松，另一只手抬起来，搁在少年的头顶上，头发粗硬，粘着干了的血块和泥。
“不是。”
他的手在少年头顶摁了一下，指腹摩挲着那些粗硬的发茬。
“这片土地的主人，终将站起来。”
少年的嘴角往上拉了一点，牵出一个弧度，露出两颗豁了的门牙。他的手指在苏长青的掌心里松了，眼珠子里的光一点一点地灭下去。
手垂下来了。
苏长青把少年的手放回他胸口上，摆正了。他在原地蹲了三息，站起来，转身往伤兵营外面走。
城外的回回炮又响了，石弹砸在城墙上的闷响从地面传过来，脚底下能感觉到震动。
弹幕刷了起来，速度不快。
“十三四岁的孩子。”
“生来就是四等人，活着是牲口，死了连个名字都没有。”
画面跳到三天后。
城破了。
元军从北门和东门同时涌进来，骑兵在前，步兵在后，弯刀出鞘，马蹄踩过街面上的碎砖和尸体，往城内推。红巾军的残兵退到南城一带，拿门板和桌椅堵在巷口，弓箭射完了，石头扔完了，拿菜刀和木棍跟元军的铁甲兵对砍。
脱脱骑着马从北门进城，身后跟着亲兵卫队，甲胄齐整，旗帜鲜亮。他勒住马，在城门洞里站了一会儿，扫了一眼城内的街道。
“屠。”
一个字。
亲兵卫队的头领抱拳领命，调转马头往城里冲。
元军散进了街巷里。刀砍在门板上的声音，木头碎裂的声音，女人的尖叫声，孩子的哭声，从四面八方汇过来，搅在一起。
火是从东城先烧起来的，不知道谁点的，可能是元兵，也可能是红巾军的残兵不想把粮仓留给元军。火舌从粮仓的屋顶窜起来，风一吹，火星子飘到旁边的民房上，民房的草顶一烧就着，一间传一间，半条街在火里。
苏长青站在南城一条巷子的中间。
火光从巷口那头映过来，把他的影子拉得很长。他身上还是那件麻衣，没沾血，没沾灰，跟这个正在被烧成废墟的城市格格不入。
一队元军骑兵从巷口冲过来，四匹马并排，刀举着，马蹄踏着火光里的碎石。
领头的骑兵看见了他，刀往前一指，嘴里喊了句蒙古话，意思是让开。
苏长青没动。
骑兵的马冲到他面前，刀劈下来。
刀从他的肩膀穿过去了。
没有阻力，没有血，刀刃像切过一团空气，从他身体的另一侧出去，骑兵的手臂带着惯性往前甩了一截，差点从马上栽下来。
四匹马从他身体里穿了过去，马蹄踩过他站着的位置，踩在石板上，踩在他的影子上。
骑兵回头看了一眼，巷子里什么都没有，空的。
苏长青还站在原地，身上没有一道痕迹。
但他的脸上有了表情。
不是愤怒，不是悲伤，是一种比那两样都沉的东西，压在眉骨下面，把眼窝压深了一层。
他能听见隔壁巷子里的动静。刀砍进肉里的声音，骨头断裂的声音，一个女人被拖在地上的声音，布料撕裂的声音。
他听得见。
但他走不过去。
不是走不动，是不能。
弹幕爆了。
“他是旁观者，不是参与者。”
“四十六亿年