写了两个字。写完把书递给他，转身往楼梯口走去。

    沈砚舟低头看扉页。

    “微言存”下面，多了一行字。

    “砚舟归。”

    他抬起头。她已经走到楼梯口了，风衣被风吹得飘起来，她没有回头，只是抬手把头发别到耳后——那个动作他太熟悉了，图书馆里她每次翻书之前都会做这个动作，做了四年。他站在露台上，把那本《花间集》翻开，把那两行字又读了一遍。然后合上书，跟了上去。

    楼下，银杏叶还在落。一片叶子打着旋儿飘下来，正好落在图书馆门口的石阶上，金灿灿的，像一枚刚刚铸好的铜钱，正面是旧年月，背面是余生长。