“那是多少？”

    “一百。”老头子说，“一百块。这本书品相不好，缺了两页，没人要。”

    林微言翻到缺页的地方。确实缺了两页，被人撕掉了，撕口很不规则，像是随手撕的。

    但她不在乎。

    一百块。

    一百块买了本道光年代刻本的《金石录》，就算是缺了两页，也是捡了大漏。

    “我要了。”她从包里掏出一百块钱，递给老头子。

    老头子接过钱，把蒲扇放下，从摊位底下抽出一张旧报纸，把书包好，用绳子系上。

    林微言抱着书站起来，转过身。

    沈砚舟站在她身后，嘴角带着笑。

    “你笑什么？”她问。

    “笑你捡到宝的样子。”

    “什么样子？”

    “像小孩捡到了糖。”

    林微言把书抱在怀里，抱得紧紧的。

    “沈砚舟，你知道这本书我找了多久吗？”

    “多久？”

    “三年。整整三年。”

    沈砚舟伸出手，在她头顶轻轻拍了一下，像拍一个小孩。

    “恭喜你。”

    林微言抬起头，看着他。

    潘家园的阳光透过顶棚的缝隙照下来，落在他脸上，把他的眼睛照得很亮。那双眼睛里，有她的倒影。小小的，模模糊糊的，但确实是她的。

    “沈砚舟。”

    “嗯。”

    “谢谢你今天陪我来。”

    “不用谢。以后你想来，我都陪你。”

    林微言低下头，把脸埋在书里。

    书有旧纸的味道，霉的、酸的、甜的，像时间发酵后的气息。

    她深吸了一口气。

    然后抬起头，看着沈砚舟，笑了。

    这一次，她没有躲。