河生在阳台上站了一会儿，回屋换了一身衣服。穿上了林雨燕给他买的那件长袖衬衫，浅蓝色的，领口已经洗得有些发白了。把铜铃从抽屉里拿出来，放进贴身的口袋里。铜铃凉丝丝的，贴着胸口，很快就暖了。他摸了摸，想起德顺爷，想起母亲。他们的声音还在，在每个节气的风里，在铜铃的响声里，在他每一次站在阳台上看着黄浦江发呆的那些清晨里。
上午，河生去了菜市场。处暑了，林雨燕说要吃鸭子。这是南方的风俗，处暑吃鸭子，润肺去燥。她在南方长大，嫁给他以后还是保持了南方的习惯。河生在菜市场里逛了一圈，买了一只鸭子，让摊主收拾干净。鸭子不大，三四斤，够一家人吃一顿。摊主是个年轻小伙子，手脚麻利，三下五除二就把鸭子处理好了，用塑料袋装好递给他。又买了姜、葱、八角、桂皮。鸭子在铁锅里煸炒，皮下的油脂被慢慢逼出来，滋滋地响，满屋子都是焦香。加上调料，倒进开水，转小火慢炖。
“回来了？”她头也没回。
“嗯。买了鸭子。”
“放那吧。鸭子要炖一会儿，你先歇着。”
中午，一家人坐在一起吃鸭子。林雨燕把鸭子炖得烂烂的，连骨头都酥了。陈溪夹了一块，咬了一口，说好吃。林雨燕说好吃就多吃点，处暑了，吃鸭子润肺。河生也夹了一块，鸭肉很嫩，很入味，带着淡淡的焦香和桂皮的甜。他想起小时候，母亲也炖鸭子。母亲炖的鸭子没有林雨燕炖的好吃，腥味没去干净，肉也炖得不够烂。可他觉得好吃。那是母亲炖的。母亲炖鸭子的时候，灶膛里的火映在她脸上，红彤彤的，她的额头上全是汗，可她不觉得热，也不喊累。她只是坐在灶前，看着火，等着锅开。锅开了，她用筷子扎一下，扎不进去，就盖上锅盖再炖一会儿。扎得进去了，她就笑了。她不识字，不懂什么时辰火候，可她有她自己的法子。
下午，河生接到了方卫国的电话。他的声音听起来有些疲惫，可还是带着笑。
“河生，处暑了。”
“处暑了。”
“你吃鸭子了吗？”
“吃了。你嫂子炖的。你吃了吗？”
“吃了。儿子买的，不好吃。鸭子太肥了，腻。你嫂子炖的肯定好吃，她手艺好。”
“那你来上海吃。”
“好。等凉快了就去。处暑了，凉快了。”
“凉快了。你该来了。”
“快了。快了。”
处暑的第二天，河生收到了方卫国从北京寄来的一个包裹。包裹不大，牛皮纸包着，缠了好几道胶带，拆开的时候费了些力气。里面是一幅字，方卫国写的，裱好了，卷在画筒里。河生展开那幅字，上面写着四个大字——“处暑清风”。落款是“卫国，时年六十有四”。他的字比去年又好了不少，笔画不再飘，落笔有根了，横平竖直，筋骨分明。河生把那幅字看了很久，把它挂在书房墙上，旁边是周老师送他的那幅“天道酬勤”。方卫国的字和周老师的字并排挂在一起，一个端庄，一个洒脱。河生站在前面看了很久，忽然觉得方卫国老了。不是身体老，是字老了。字老了是什么意思？他说不清楚。大概是字里有了时间。笔画里藏着他走过的路、熬过的夜、等过的人。
下午，河生给方卫国打了个电话。电话响了一声就接了，方卫国的声音听起来比前几天精神了一些。
“卫国，字收到了。写得好。”
“练了好几年了。你说我的字丑，我就练。你说我的字没筋骨，我就练筋骨。你说我的字没灵魂，我就找灵魂。现在有灵魂了吗？”
“有了。你的字里有风。处暑的风。”
方卫国在电话那头沉默了一会儿。“河生，你这个人，一辈子不会说好听的。你说有风，就是有风。你说处暑的风，就是处暑的风。我信你。”
“嗯。”